Pintura sobre o vento

ouvimos vozes de memórias

sorrimos sentados nesta praça

conversando sobre as noites passadas

Rindo sobre o vento

Vivendo nas dimensões relativas

desse tempo.

Vendo seu rosto, eu procuro cada detalhe

de sua face, cada sensação que fotografa

na minha alma e nessa procura, eu sorria

olhando para seu corpo, eu corria

meus pensamentos viviam da cada reflexo de você

cada suspiro de seu corpo, vivendo o calor

através seus lábios.

Não havia tempo, só existia o vento

pintando todas as glórias, o legado da vida.

Não existe paciência no meio da multidão,

Não há sensação pior

do que as partidas 

propiciada pelo trem,

nem as paisagens

conseguem mudar 

as tonalidades do céu

Até o pintor se perdia no horizonte,

assim como

o escritor que escrevia

o que não sabia descrever,

Pois, a vida se fazia e refazia

no meio do ódio e das mentiras,

fazendo a essência humana ressurgir

Nesta pintura insana da mente,

da razão intrumental

da cultura,

algo tão intenso

quanto esse retrato sobre o vento

algo tão vivo quanto as palavras

sobre sua alma.