Fica.

Nem se for pra não me amar, mas fica. Fica pra ao menos dizer que meu cabelo tá desarrumado, que estou cheia de olheiras, que meu café é amargo. 

Fica, pode ficar, esparramado no sofá, o dia todo, ver seu futebol, seus programas toscos, aos poucos...fica, pra eu descansar meu corpo no canto da porta, te espiar com os olhos e soltar meu riso frouxo. Pra eu ter a certeza de que o amor não fica velho, nem grosso, muito menos pouco. 

Fica e me prova que em cada esquina, amores se perdem por falta de insistência, falta de querer, falta de ser todo. Todo completo, todo louco.

Fica, mesmo se pra dizer que não me ama mais, que sou insuportável, que meu gosto musical é péssimo e que quer voltar atrás. Que minha mesa de jantar é torta, que faço tudo de um jeito desajeitado, que bato a porta, e que você não consegue ir embora.

Diz que são minhas falhas que te prendem, que é meu jeito que te encanta...não precisa dizer que me ama.

Fica, pra eu ter a sensação de abrir a porta e te ver, daquele jeito de sempre, jogado no sofá, vendo teus programas toscos, com a camiseta vermelha que eu detesto. Fica, pra eu ter a certeza todo dia, que mesmo não me amando, você fica, e que nunca vou arrumar a mesa de jantar - torta- pra comer sozinha.