E de que serve 
o ar, se nem o mais puro 
posso senti-lo.

E de que serve 
o amargo café, se nem mais 
lembranças com ele posso 
lembrar.

E de que serve
as minhas ideias, se não há
expectativas para realizá-las.   

E de que serve
a dança, sem nem ela
consegue me alegrar.

E de que serve
as flores, se nem posso mais
meus segredos a elas sussurrar.

E de que serve
o céu, se nem em
suas nuvens posso mais flutuar.

E de que serve 
os sonhos se nem os meus 
próprios posso ter.

E de que serve 
aqueles amigos que nem ao menos
verdadeiros são.

E de que serve 
ter o meu amor por ti 
se nem ao menos  me amas.