XI — Aniversário.

(...)

Bella tornou-se uma estátua de pedra enquanto o seu cérebro se acostumava com o que Edward acabou de confidenciar.

— Pare de brincadeiras, Edward! — ela censurou. Deu um tapa em seus dedos que estavam em busca dos seus.

— Eu não estou brincando — defendeu-se. — Dê-me sua mão.

— Não! — recolheu os dedos debaixo da camisa folgada.

— Pare de ser tão chata, Bella.

— Então pare de mentir — murmurou sem encará-lo.

— Desculpe, eu não queria brigar em seu aniversário...

— Mas...

Ele apontou o relógio na parede logo à frente.

— Meia-noite — encarou os sapatos. — Parabéns, Bella.

— Perdoe-me, Edward.

Deixando a mágoa para escanteio, ela procurou a mão do garoto ao seu lado. Entrelaçaram os dedos, e os olhos azuis do menino finalmente a encararam.

Sem nada dizerem, eles se abraçaram.

A desavença havia sido esquecida.