Fui caminhando por aquele enorme jardim. Qualquer pessoa que me visse não acreditaria que, há algum tempo atrás, eu não me atrevia sequer a passar o grande portão de entrada. Mas agora não. Agora andar por aqueles caminhos perigosos era tão normal como respirar, como viver. Algo que já não fasso devidamente há algum tempo.

Como eu vim parar aqui? Neste pequeno mundo de morte, com uma aparência tão frágil? Isso é uma longa história. Tão longa que não sei se ainda a sei contar com precisão. Talvez um dia saibas como é viver um nível de dor insuportável, e aí compreendas como é estar no meu lugar. Porque na realidade, as pessoas só compreendem umas ás outras quando sentem a mesma dor, ou uma tão ou mais forte. 

E a minha dor foi tanta que estar dentro de um jardim que me mata lentamente já não me parece assustador. É como se fosse uma daquelas histórias que os pais contam aos seus filhos antes de dormir, para que estes não saiam da cama durante a noite.

 Talvez um dia descubras o que é o verdadeiro terror. Ou, pelo menos, o compreendas se souberes toda a minha história.

A última carta

Fly