Sentia meu corpo desgastado. Sentei-me numa cadeira próximo ao birô, refletindo sobre o prontuário. Pelas minhas deduções, o próximo lugar a ir seria a delegacia. Peguei o mapa da cidade e iluminei com a lanterna. Visualizei as ruas e o local onde estava localizada a delegacia. Ficava próximo ao hospital. Descansei por alguns minutos.

Levantei-me e deixei o ambulatório. O corredor havia retornado a seu aspecto normal. O balcão da recepção estava deserto. A única evidência da passagem de Dalton pelo lugar, era o desaparecimento do livro. Provavelmente levara consigo. A porta de entrada do hospital abriu-se com dificuldade desta vez, emitindo um som grave, que ecoou pelo corredor silencioso. Novamente a névoa. Pouca visibilidade. Apaguei a lanterna. Caminhei até o portão de entrada, prossegui pela rua. A solidão já não me atormentava mais. Percebia que, de forma inevitável, alguns sentimentos dissipavam-se em meu interior cada vez mais oco. Algumas árvores estavam sem folhas e com galhos ressequidos, embora não parecesse ser outono nem inverno. Agora que percebera as árvores, tinha a estranha sensação de que aquela cidade era atemporal. Percebi algo parecido com uma corda pendendo de uma das árvores. Por alguns instantes perdi meu foco. Balancei um pouco a cabeça, chamando minha própria atenção a coisas que realmente importavam: chegar a delegacia.

Diante da delegacia, estava estacionada uma viatura, porta entreaberta. Aproximei-me do carro. Dentro, havia um corpo inerte de um policial. Ele estava sujo de sangue, o rosto desfigurado, parecia não respirar. Observei seu peito atentamente. Nenhum movimento. Pus o dedo proximo a suas narinas. Não respirava. Verifiquei o rádio da viatura. Mudo. No cós do policial havia um cinto e uma pistola. Encarei novamente o policial inerte, aproximando lentamente a mão da arma. Tinha a sensação persistente de que a qualquer minuto, ele se moveria e me atacaria. No entanto, peguei a arma, sem que este esboçasse alguma reação.

Vibrei ao me apossar da pistola, ensaiando como seria o disparo. Pratiquei a mira. Sorri. Então, mais confiante ainda, olhei ao meu redor. Abri a porta da delegacia. A sala de espera possuía uns bancos na cor branca, recostados a parede. No lado oposto ao da entrada, havia um enorme balcão de madeira envernizada e, por detrás deste, um emblema da polícia. À esquerda, havia um quadro com fotos de algumas pessoas procuradas. Apenas por curiosidade, li os nomes. Walter Sullivan, Aileen Carol Wuornos, Herbet Mullin, Gilles de Rais. As fotos dos rostos estavam rabiscadas., impedindo de ver as feições de cada um. No entanto os nomes não me pareceram familiares, então ignorei. Aproximei-me do balcão. Havia apenas um livro de registros e alguns suportes para canetas e blocos de papel em branco. À direita, havia uma porta de madeira. Abri-a, chegando a um escritório com alguns birôs. Sobre um dos birôs havia uma câmera fotográfica, envolta em um saco plástico. Proximo a janela, havia uns armários para o arquivamento. Uma das gavetas estava entreaberta. Aproximei-me do armário e puxei lentamente a gaveta.

A porta abriu-se subitamente atrás de mim. Virei-me rapidamente, apontando a arma na direção da porta. Era Alessa. Ao ver-me armado, ela largou o pedaço de cano que ainda carregava consigo. Os cabelos loiros estavam bastante assanhados, as roupas dela sujas de sangue, suas feições apavoradas. A blusa estava alguns botões abertos na parte superior, revelando um singelo pingente dourado em forma de coração. O terror nos olhos dela revelaram-me que ela tivera maus momentos, batalhas próprias, nas quais eu não a pude ajudar. Senti meu peito apertar-se diante da minha inutilidade em protegê-la. Estava mais bela do que da última vez que eu a vira.