Qualquer mortal sensato sabia que o respeito era a principal oferenda que se devia a

Ceres, a deusa da fertilidade. Sem os favores dessa importantíssima divindade, qualquer criatura

estava ao desamparo. Tudo ao seu redor virava secura e desolação, até que o desgraçado se

decidisse a também venerar a exigente deusa. Além do mais, não havia razão alguma para que se

faltasse com este dever, pois ela era, dentro do panteão das divindades, uma das mais simpáticas e

dignas. Havia muitos bosques consagrados a Ceres, e é num deles que esta história começa.

Era geralmente durante as primeiras horas do dia que os devotos de Ceres vinham fazer

as suas oferendas, para agradecer a boa colheita ou para pedir que a próxima fosse mais

abundante. Ao centro da floresta postavam-se os fiéis. Modestos camponeses, homens e

mulheres, trazendo pequenos cestos com uma ou duas frutas, apenas, forrados com flores que as

crianças colheram no próprio bosque, para tornar sua oferta um pouco mais caprichada. Outros,

ainda, ofereciam a Ceres apenas simulacros de ofertas: no lugar de pães, pequenos arranjos

redondos de terra, recobertos com uma leve mão de farinha. Oficiando o culto, costumava ficar a

sacerdotisa de Ceres, envolta em seu manto e segurando um feixe de espigas. A deusa, em algum

lugar, a tudo observava.

De repente, porém, ouviu-se, vindo de fora do bosque, um rumor de vozes masculinas,

nas quais gritos entremeavam-se a cantos. Não eram, contudo, cantos sacrificiais. O ruído do

vozerio aumentou a ponto de a sacerdotisa ver-se obrigada a interromper o culto. Logo surgiu

por entre as árvores um grupo de homens que tem o ar descontraído e folgazão. Eles portavam

grandes machados sobre os ombros e olham divertidamente, cutucando-se uns aos outros, ao

perceber o que se passa.

— Vai demorar muito aí, dona sacerdotisa? — perguntou um deles, com o grande dente

de ferro do seu machado faiscando no ar e com um olhar de impaciência.

— O tempo suficiente para que o silêncio se restabeleça e possamos recomeçar nosso

culto — respondeu a sacerdotisa, calmamente, dando-lhe as costas.

Um homem gordo e imenso — que parecia ser, de fato, o líder do grupo — afastou com

uma das mãos o lenhador, como quem afasta um galho do rosto. Depois, adiantando-se, tomou a

palavra:

— A senhora pode prosseguir com sua ladainha, que nós cumpriremos a nossa tarefa, a

nosso modo — disse. — Adiante, vamos colocar abaixo estas árvores!

Esse homem rotundo era Eresictão, homem rico e poderoso. Ele estava decidido a

construir um novo palácio para si com a madeira de toda a floresta.

— O que pensa que está fazendo? — gritou, indignada, a sacerdotisa. Mas sua voz

humana já não era o bastante para se sobrepor ao ruído dos machados, que estalam com vigor

sobre os troncos das árvores.

Ceres, que tudo vira, decidiu ela própria tomar a palavra, falando pela boca de sua

sacerdotisa.

— Fora, invasores! — gritou a deusa, cuja voz vibrante silenciava todos os machados. —

Como ousam destruir este bosque, consagrado exclusivamente a mim?

— Preciso destas árvores, dona — disse Eresictão.

— Ninguém tocará nestas árvores, sob pena de terrível castigo — advertiu Ceres.

— Dona, não fique nervosa. Há milhares de bosques espalhados por toda esta região.

Escolha outro e deixe-nos trabalhar em paz.

— Você insiste em me desafiar? — disse a deusa, encolerizando-se.

O homem, ao perceber que Ceres avançava para si, empunhou com vigor o machado.

— Para trás, mulher, ou a farei em pedaços!

Ceres, então, resolveu aparecer com a sua própria aparência.

— Maldito! — gritou a deusa. — A partir de agora você está sob o peso da minha

maldição...

Eresictão, diante daquela assustadora intervenção, deu um grito de terror, lançou para o

alto o machado e pôs-se a correr, espavorido, juntamente com os seus homens. Chegando em

seu castelo, Eresictão correu para os seus aposentos. Decidiu andar um pouco pelo quarto, para

dissipar o medo. Ali vagou durante longos cinco minutos, até que uma fome repentina o obrigou

a sair. Pé ante pé, Eresictão retornou ao salão. Tinha um vago receio de que algo pavoroso

tivesse acontecido. Não, tudo parecia em ordem. A sua querida mesa ainda estava lá, embora

terrivelmente vazia. Ainda era cedo, mas a correria e o terror adiantaram o relógio do seu

estômago.

— Cozinheiros! — troveja Eresictão.

— Pois não, senhor? — responderam os quatro cozinheiros.

— Estou morto de fome. Adiantem o almoço.

— Sim, senhor — e voltaram à cozinha.

Uma fome terrível lhe devorava as entranhas. Nunca sentira fome parecida.

— Vamos, tragam logo a comida! — rugia Eresictão, sentindo um vácuo crescer-lhe no

estômago.

Imediatamente os criados surgiam com os primeiros pratos, que desapareceram em

questão de minutos em sua goela voraz. Sua fome gigantesca, porém, em nada foi aplacada.

— Mais comida! — rugiu outra vez Eresictão.

Os quatro cozinheiros preparavam tudo o que enxergaram na despensa, enquanto os

criados levavam para o salão imensas travessas repletas de comida. Instantes depois retornavam

com elas completamente limpas.

— Mais comida! — ouvia-se, ainda.

Nada parecia bastar ao apetite bestial de Eresictão, que começava a se tornar colérico.

— O que está havendo aí dentro? — gritou, com a boca cheia. — Tragam comida de

verdade!

Numa medida extremada, o chefe dos cozinheiros ordenou que o maior dos javalis fosse

abatido e assado imediatamente sobre uma grande fogueira, montada às pressas no pátio. O dia

fez-se noite quando a fumaça do assado levantou-se das brasas e cobriu o sol como uma imensa

nuvem de incenso. Eresictão, sentado à mesa, despejou sobre ela uma cachoeira de saliva,

enquanto aguardava, impaciente, o prato principal.

Dez escravos carregaram numa imensa bandeja de prata o monstro dourado e fumegante,

coberto de ervas aromáticas e guarnecido por fatias de duzentos abacaxis. O maravilhoso prato

chegou aos olhos de Eresictão como uma sublime oferenda de ouro. Em dez minutos a travessa

retornou à cozinha contendo somente os ossos do javali, empilhados junto às suas presas.

— Mais comida! — era o refrão incessante que se ouvia no salão. Florestas inteiras de

verduras já haviam entrado para dentro do estômago do patrão; uma plantação inteira de batatas

também sumiu nos abismos daquela caverna sem fundo. Sua fome colossal era acompanhada de

uma terrível sede, que o obrigava a beber sem parar imensas jarras de vinho, que ele lançava,

depois de esvaziadas, à cabeça confusa dos seus escravos.

— Tragam mais!

Eresictão não se levantava da mesa. Quanto mais comia, mais insistentes tornavam-se os

seus pedidos. Os cozinheiros já não sabiam mais o que colocar nas panelas. Todas as aves de

criação já haviam passado pelo holocausto das chamas. No terror das exigências, treze gatos,

vinte cachorros e até mesmo a parelha de cavalos que puxava o carro de Eresictão foram

lançados vivos na fornalha. Ele não distinguia mais nada, engolindo até os ossos.

Quando chegou a noite, Eresictão ainda estava à mesa. Seu rosto, no entanto, estava um

tanto mais magro, e sua pança parecia ter recuado um pouco para dentro do manto. Por incrível

que parecesse, Eresictão estava emagrecendo! Preso à mesa, o pobre homem, gordo e famélico,

implorava:

— Comida, meus escravos... Pelo amor de Deus, mais comida...

A noite passou-se em comilanças. Não tendo mais, enfim, o que comer em casa,

Eresictão saiu em desespero pelas estalagens, devorando tudo o que encontrava nessa selvagem

expedição noturna. Quando o sol retornou, encontrou-o devorado por uma fome infinitamente

maior do que aquela com a qual sentara-se pela primeira vez à mesa. Seu corpo estava debilitado.

Suas faces começaram a encovar-se. Suas mandíbulas, de tanto comer, doíam a ponto de não

poder mais movê-las. Suas vestes pendiam do corpo. Eresictão estava a meio caminho de se

tornar um espectro de si mesmo.

Seus pais, alarmados, quiseram saber o que se passava com seu pobre filho.

— Meu filho, o que houve com você? — exclamou a mulher. Horrorizada, ela arrancou

os cabelos, tirando sangue do rosto com as unhas.

Seu pai, com o passar dos dias, gastou também tudo o que tinha na vã tentativa de

alimentar o seu insaciável filho. Até o touro que sua esposa engordava para sacrificar a Vesta, a

deusa virgem do lar e do fogo, foi sacrificado ao altar desta horrenda fome. A miséria chega,

afinal, para o desgraçado Eresictão.

O seu pai, não podendo mais fazer nada — pois tornara-se miserável, também -,

abandona-o à própria sorte, reduzido à mais negra mendicância. Passava os dias sentado nas

praças, recolhendo de forma vil os restos que até os cães cobertos de sarna refugam. O único

consolo é ter ainda ao seu lado Metra, sua dedicada filha.

— Minha querida filha, faça-se o mais bela que puder — disse, um dia, Eresictão.

— Por quê, meu pai? — indagou Metra, acariciando-lhe a face encovada.

— Vou vendê-la.

— Vender-me?

— É preciso... Eu preciso -justificou o velho, fraco e faminto.

No mesmo dia a bela e encantadora Metra foi feita escrava nas mãos de um horripilante

comerciante. Depois de passar pelo suplício das carícias daquele homem abominável, Metra, à

noite, remeteu a Netuno as suas mais ardentes preces, enquanto o seu odioso amo, ao lado,

roncava:

— Poderoso Netuno, livra-me disto! — rogou, lançando um olhar ao seu algoz. O deus,

apiedado, decidiu atender às suas súplicas. Para tanto, converteu-a numa jumenta. Assim,

enquanto seu amo ainda ressonava, Metra levantou-se do leito, firmou bem as quatro patas e,

dando um grande salto, escapou pela janela. No mesmo instante correu, feliz, ao encontro de seu

pai.

— Meu querido pai, voltei! — disse, lambendo a face escaveirada do seu progenitor.

— Minha adorada filha! Como estou feliz em tê-la de volta! Depois, voltando-se para um

carroceiro que passava:

— Ei, quanto quer por esta magnífica jumenta?

Um zurro de dor partiu da infeliz Metra, que foi levada embora outra vez. Mas também

deste novo amo conseguiu escapar, metamorfoseada num cão e retornando novamente para os

braços do pai, que a revendeu outra vez. Transformada, assim, em fonte inesgotável de recursos,

a infeliz Metra percorreu toda a escala zoológica, até que um dia, metamorfoseada numa linda

borboleta, desapareceu para sempre no ar.

Eresictão, perdendo sua última fonte de renda e devorado por uma fome absolutamente

insuportável, decidiu tomar uma atitude que seu orgulho insensa-: até então impedira. Entrando

naquele mesmo bosque que maculara com sua blasfêmia, pediu perdão à vingativa Ceres.

— Ceres poderosa! — começou a dizer Eresictão, com as mãos postas. -Concede-me a

graça do seu perdão, ó deusa, cujos olhos brilham com graça e majestade por todo o Olimpo!

Ouve-me, por piedade, ó magnífica deusa!

A deusa, no entanto, não lhe deu ouvidos. Tomado pelo desânimo, Eresictão sentou-se,

derrotado, à sombra das árvores. Era noite e caía uma chuva forte, filtrada para dentro do bosque

sob a forma de cordas d'água que se balançavam do alto. Os relâmpagos intensos varavam a

escuridão, iluminando inteiramente o seu corpo — um esqueleto coberto apenas por uma fina

camada de pele. Eresictão estava sentado, com os olhos pousados sobre o próprio pé.

Vislumbrou ali uma protuberância, que sugeria a presença de um pouco de carne. Sem hesitar,

arreganhou os dentes e cravou-os com força sobre o membro, arrancando-o e engolindo-o

inteiro. Durante a noite inteira o ímpio Eresictão saciou-se de si mesmo, sob a luz dos

relâmpagos, até que na manhã seguinte nada mais restava dele sobre a face da Terra.