Uma promessa foi morta. Eu li no jornal.
Era Manchete. Era homicídio.
E estavam todos os poemas recitados
Em luto – Silenciosos pois silenciados
Pela perda, que nas bocas alheias
Pela dor das palavras se deixava dormir;
e que faziam chorar. Fungar o nariz, Ou qualquer coisa,
Dessas coisas que fazem coisas vivas, quando coisas que eram vivas morrem antes
(das que ainda vivem).

O Funeral foi à Noite, à Lua,
aos Vestígios de uma Chuva que Lamenta,
E que agora é Garoa.

Um contador de histórias rezava a missa,
(um contador de histórias Ateu);
Com a morte, morreram também romances
E romancistas, Poetas e Poesias,
Loucos e descobertas,
Ciências com seus cientistas.

Seu Pai, o Futuro, e sua Mãe, Esperança,
Derramaram passado e impossibilidade
Sobre um túmulo de vento, aquele
Da Madrugada – E morreram também, o Tempo,
O Espaço, a Física, a Vida, é, a Vida... e etc.

Alguns pássaros e putas morreram também.