As margaridas vermelhas, gemem com a dor da combustão. As papoulas amarelas uivam, dando-lhes a brasa. A minha rainha rege as vozes. A coluna do amor caiu do teu templo. Caiu tão desgastada quanto a minha voz. As minhas pequenas flores já não murcham mais. Não murcharão até que a tua dor perdure. Até que o teu calor congele. As flores são meras coincidências. São o acaso na terra. Nascendo onde não deveria. Mais as tuas doninhas as sufocam, antes mesmo de brotarem. As minhas pequenas flores já não murcham mais. Não murcharão até que a tua dor perdure. Até que o teu calor congele.