Desde que comecei o novo trabalho, há um ano e meio, ainda não tinha sentido o prazer de tirar uns dias de férias.

Percebi que estava precisando disso, mas a sorte de ter encontrado um desfile bacana me fazia adiar um pedido quase insano — insano para eles, óbvio para mim — de alguns dias em algum lugar distante daqui. 

Percebi neste feriado que passou que fazia muito tempo que eu não me sentia sozinha de fato. Todos os dias, com a correria de ter de trabalhar, ir duas vezes por semana às passarelas e ter de ser dona de mim mesma me fazia ter uma sensação enganosa de estar sempre acompanhada.

Mas não, eu chego todas as noites em casa, preparo uma xícara de café com leite e ouço aquela música que me faz sentir num episódio de um seriado qualquer. 

Eu queria saber quem era o dono dela.

Quem era essa pessoa que ritmava as minhas noites de insônia e cansaço com uma canção que mais me parecia uma ode apaixonada.

Dias depois da reunião do condomínio e do papo na cafeteria com o David, parei pra pensar que talvez ele fosse o dono daquela canção que me faz lembrar das tempestades de alguns anos atrás quando vim sozinha morar em Nova York, quando me trancava no quarto e chorava uma saudade que nunca soube explicar. 

“Ei, por que você toca todos os dias essa música?!”, senti vontade de bater à porta do David e perguntar, como se tivesse alguma razão para isso.

Não.

Continuei bebendo o meu café, pensando nas coisas que não fazem mais sentido pra mim. Em como me tornei essa pessoa que aos trinta e sete anos fica sentada no sofá segurando a tal xícara nas mãos e pensando num desconhecido que toca piano, mas não é nerd, que propõe música no elevador social, que tem cara de poeta maldito e se veste como estudante, mas que é um astro do rock, que mexeu comigo pelo simples fato de eu usar uma regata cor-de-rosa. 

Meu Deus, devo ser a pessoa mais carente da face da Terra. Mas convenhamos que o tal do David é muito bonito, isso ele é.

E eu queria que ele fosse dono daqueles acordes.