Eu vi muito bem.

Eles trocaram de roupas em um dos becos escuros de Londres. Logo os trajes que pareciam de dois cavalheiros que voltavam do teatro foram substituídos por roupas negras e suspeitas. Um era Holmes e o outro, com certeza, era Watson.

O médico sorriu para o detetive, respirava ligeiramente apressado, e falou: "Eu me sinto eufórico, Holmes."

"Agora é que vai começar, meu caro." – Respondeu o outro.

Então eles puseram máscaras de seda, também escuras, em seus rostos e se adiantaram para a propriedade mais luxuosa do lugar. Eu mesma não acreditava que aqueles dois homens que sempre trabalhavam a favor da lei se tornaram ilegais naquela noite, dois ladrões. Ambos entraram sem alarde algum – cúmplices no lugar, quem sabe? Demoraram por volta de uma hora, fosse o que fosse estava sendo muito difícil.

A minha consciência brigava para que eu fosse embora. Não era honroso observar dois homens praticando o que não era correto e, mesmo assim, ter a plena certeza de que não os delataria. Contudo, tinha uma parte de mim – e muito grande – que dizia para ficar ali, que algo mais importante ainda estava por vir. E estava.

Mais de quarenta minutos após vê-los adentrando o local, uma mulher subiu a varanda – como um verdadeiro gato – e pouco tempo depois ouviu-se um tiro, outro e mais outro; o alarme fora acionado e de repente as luzes estavam acesas; os cães latiam e se preparavam para avançar contra qualquer estranho; vultos corriam pra lá e pra cá, atordoados demais para pensarem em algo plausível para se fazer. E no negrume, eu, com os meus olhos já treinados para ver muito bem no escuro, avistei a tal mulher fugindo pela sacada e simplesmente – sozinha – sumiu na escuridão, depois mais duas figuras se mexeram no mesmo lugar e pularam o muro do jardim. Eles foram seguidos por cerca de três quilômetros, e eu em seus encalços, mas sempre sabendo me manter alheia aos dois que conseguiram despistar os outros, porém não a mim.

E o que contemplei nunca mais esqueci.

O roubo, a invasão, o assassinato, a correria. Nada se comparou ao que vi próximo àquele pântano.

Sherlock Holmes estava encostado no muro, já sem a máscara e com alguns papéis na mão – ele sabia muito bem que estavam seguros naquele raio – e Watson achegou-se. Meus olhos não estavam loucos e muito menos imaginaram algo pela correria que fiz para mantê-los à vista. John Watson aproximou-se de Sherlock. As sombras de ambos estavam próximas demais naquela penumbra e então se colaram no que parecia um beijo quente e vigoroso, as mãos pareciam urgentes, principalmente as do médico. E um pouco depois eles sumiram na escuridão. Foram em direção à Baker Street, certamente.

Aquilo não foi ninguém que me contou e nem li em biografias futuras, eu vi.

Dois ladrões, cúmplices, em uma noite manchada de sangue.

Fim.