Um casaco longo e negro. Provavelmente de couro, á moda punk. Cobria o corpo de um rapaz soturno, descendo-lhe até os joelhos. De fato era um belo casaco. Reluzia a tênue luminosidade e dava aos movimentos de seu dono um ar ainda mais agressivo.

Contudo, na verdade, nada disso importava se comparado a aura que emanava daquela vestimenta. Poderia ser visto apenas como mais um casaco, mas qualquer pessoa sensível notaria do que se tratava.

Era um objeto que contava história. Uma história sangrenta.

E ele parecia dançar. Acompanhava os movimentos de seu dono como um cão de caça obedece a seu senhor. Ele girava e rodopiava, agitando-se ás costas do homem loiro. Parecia imerso em sua própria batalha, enquanto o rapaz desviava-se com uma rapidez surpreendente de golpes desferidos contra ele. Com seu longo casaco negro, impregnado com um cheiro de morte, o homem levava nos lábios muito mais do que um sorriso petulante. Levava sangue. Lábios, face e queixo estavam lambuzados pela substancia vermelha e quente. Uma saliência peculiar lhe tomava a testa e seus olhos tinham uma cor feroz, animalesca como seus golpes.

O sorriso era composto por presas, horríveis e ameaçadoras. Os cabelos loiros, penteados para trás lhe davam um diferente ar de mistério e irreverência.

Era Spike.

Atracado com alguém (ou seria “alguma coisa”?), em um beco escuro, sujo e solitário de Sunnydale. Como os moradores vizinhos não ouviram o impacto do vampiro se estabacando sobre algumas latas de lixo, eu não saberia explicar. Apenas sei dizer-lhes que o olhar que ele lançara a seu oponente, ainda caído em meio ao lixo, faria gelar o coração da criatura mais destemida do mundo.

Um rosnado. Um grito de fúria. E não mais havia tempo para uma fuga por parte do demônio. Com um salto ágil Spike atracara-se com a criatura. Seu punho de encontro à face do ser produziu um som seco de ovos se quebrando. O dono do casaco pode sentir na mão as entranhas e o sangue da cabeça de seu oponente, que no minuto seguinte foi ao chão, já sem rosto, sem vida.

O vampiro vencera. Vencera com seu ar arrogante, passando pelo corpo inanimado como quem se desvia de um singelo buraco. Uma coisa desagradável, mas corriqueira.

Quando deixou o beco sua face transformara-se. Da aparência demoníaca restara apenas o brilho malicioso em seus olhos azuis e o sangue que ainda lhe tomava a face. Deixara para trás o cadáver do demônio, o casaco de couro esvoaçando as suas costas.

A garota que salvara fugira as pressas e aquela hora deveria estar bem longe daquele lugar sombrio. A jovem estivera mesmo em apuros, a ponto de doar, sem direito de recusa, seu sangue para um ritual macabro de seres da noite. E quem diria. Acabara salva por um vampiro.