... Se não era amor, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A Saudade. A magoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que agente sabe que vai estabilizar, só não sabe se vai ser antes ou depois de se chocar contra o solo. Eu bati a 200 km por hora e estou voltando para casa avariada.
Eu sei não precisa me dizer outra vez. Era uma diversão, uma paixonite, um jogo entre adultos. Talvez este seja o ponto. Talvez eu Não seja adulta o suficiente para brincar tão longe do meu pátio do meu quarto, das minhas bonecas. Onde é que eu estava com a cabeça, de acreditar em conto de fadas?De achar que agente muda o que sente, e bastaria um apertar de botão que as luzes se apagariam e eu voltaria a minha vida satisfatória, sem seqüelas, sem registro de ocorrência?Eu não amei aquele cara.
Eu tenho certeza que não. Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada.
Não era amor, era uma sorte. Não era amor, era uma travessura. Não era amor, eram dois travesseiros. Não era amor, eram dois celulares desligados. Não era amor, era de tarde. Não era amor, era inverno. Não era amor, era sem medo.
Jane Volturi...