Tão irônico. Reconstruir com tão perfeita estética uma atmosfera de desejo que já não existia. Teatro, mas também tudo que lhes restara. Encarnar para uma foto os papéis que contassem suas próprias vidas. O que eles haviam optado por preservar delas, ao menos. Um fragmento belo e indolor.

Como se fôssemos de fato capazes de construir algo belo sem a dor em que nos viciamos.

Na verdade eu sequer sei quanto tempo se passou desde que nós nos tornamos incapazes de pará-lo. Quando percebi, era apenas eu. Sobrevivendo de mim mesmo. Da minha voz. Da minha música. Te reconstruindo em melodias que jamais tocaram seus ouvidos. E esperando com elas tocar o seu coração.

Eu nunca saberia determinar o que havia de verdadeiro na nossa relação para nos prender um ao outro. Éramos tão diferentes, e tão parecidos nos aspectos em que não deveríamos. Parecia difícil que fosse apenas amor.

"Apenas amor". O que eu entendo sobre isso?

O que eu entendo sobre amor num nível racional, saudável, simples...
Quando deitado sobre os lençóis brancos, sem dizer uma única palavra,
Ele dominava até mesmo meus pensamentos?