"As baquetas são minhas varinhas... Me fazem emitir uma melodia estrondosa que costumo chamar de poemas. Não me peça para controlar minhas batidas, outrora meus sentimentos... São coisas iguais. Não tenho controle sobre ambos."

As memórias surgem como a primavera. É impossível não sentir o cheiro das flores mais róseas vagando pelo ar gélido das manhãs.
Inevitável é o que lhe veio à cabeça, depois de anos de tristeza.
Seus sonhos vão te conduzir ao passado. E talvez lá você possa tocar piano novamente ou fazer um rápido improviso na bateria, como a estrela que hoje já nem jaz mais nos céus, fizera a anos atrás.
Assim como antes, isso é ontem novamente.