- Finalmente... Vocês tem idéia de quanto eu esperei por esse dia?

Peter estava do meu lado. Embora ele tivesse tentado ficar na minha frente assim que ela chegou, eu o impedi.

Teria minha própria glória.

Eu não fazia idéia do que estava acontecendo comigo. Mas eu já estava até...

Rosnando.

- Já pensou? O mundo livre de vocês...

Criatura insuportável!

- E serei eu quem irá libertar o universo de ambos!

Argh!

“ Você algum dia já se perguntou... Por quê ela quer te matar?”

Para falar a verdade...

Nunca.

“ Descubra.”

Há,há! Até parece! Desembucha!

“ Não use este termo! E eu não sei de nada, sou você, lembra-se, cabeça de vento? Apesar de ter algumas informações a mais, isso você já sabia! Caso contrário não teria aceitado com tamanha naturalidade! Eu só lembrei a você um ponto crucial.”

Certo, Esperteza. Como eu descubro isso?

“ Fique por si própria.”

Mas você não acabou de dizer que é eu?

Não recebi resposta.

Eu realmente nunca imaginei que eu fosse tão irritante.

- Qual é teu motivo?- perguntei, firme e forte.

A Senhora dos Mortos sorriu. E rosnou:

- Se existe o impulso, para quê existe o motivo?

Maldita.

Eu sabia que não era aquilo. Tinha certeza.

Sempre há um motivo.

Ela traçava um circulo imaginário no chão enquanto andava, como que delimitando nosso espaço.

Maldita. Mil vezes maldita.

E então eu estava fora de mim.

A Morte já não me parecia tão ruim...

- Isso Delle... – ronronava ela- Pense no quanto ele te fez mal... No quanto ele já te fez chorar, já te fez sofrer...

Realmente...

- Pense em sua dor. Pense em quão profunda foi sua dor quando ele lhe deixou...

Ela se aproximava de mim. Estava com uma expressão que lembrava pena.

- Pense... Pense...

Olhei para ela. E então foi definitivo.

Ela me entregou sua foice.

Foi estranho segurá-la. Estranho sentir aquele peso em minhas mãos.

Aquilo já havia matado inocentes...

-Pense.

E merecedores também.

Era pesado. Não entendia como alguém conseguia manuseá-la com tanta facilidade.

- Você não quer vingança, Delle?Vingança... Todo o mal que ele lhe fez... Ele sentiria o mesmo...

Com aquele instrumento em minhas mãos, lentamente me virei em direção a Peter.

E vacilei.

Ele me olhava com uma expressão incomum para aquele momento. Ao invés de uma expressão de “ por favor, não” ou algo assim, era diferente.

Alguma coisa perto de “ desculpe”.

- Tudo que ele lhe fez sofrer...

E tudo que ele fez que me alegrou...

- Se ele visse o que te fez... Nunca mais te desrespeitaria...

Se ele visse o que me fez do jeito que ela queria, seria sua ultima visão.

- Pense.

Pensar...

Caminhei em direção a Romeu. Romeu.

Meu Romeu.

- Vingança.

Vingança.

- Isso! Coloque um fim no que as palavras tornaram eterno!

Com dificuldade, levantei a foice.

E olhei em seus olhos.

Meu grande, maravilhoso, perfeito e horrendo erro.

Desculpe. Era isso que estava estampado em seus olhos.

E sussurrou, enquanto abaixava a cabeça:

-Que importa que me prendam, que me matem? Serei feliz, assim, se assim o quiseres. Vem logo, morte dura!

“Maldito canto!

-Já vais partir? O dia ainda está longe. Não foi a cotovia, mas apenas o rouxinol que o fundo amedrontado do ouvido te feriu. Todas as noites ele canta nos galhos da romeira. É o rouxinol, amor; crê no que eu digo.

Era somente o rouxinol! O maldito rouxinol que sempre vinha se alimentar no jardim!

Precisava, ó passarinho ingrato, cantar de satisfação por ter alimento esta noite?

-É a cotovia, o arauto da manhã; não foi o rouxinol. Olha, querida, para aquelas estrias

invejosas que cortam pelas nuvens do nascente. As candeias da noite se apagaram; sobre a ponta dos pés o alegre dia se põe, no pico das montanhas úmidas. Ou parto, e vivo, ou morrerei, ficando.

Não, não! O exílio! Quando poderia vê-lo novamente? Não ia deixá-lo escapar entre meus dedos.

Mântua... Seria muito longe daqui?

-Não é do dia aquela claridade, podes acreditar-me. É algum meteoro que o sol exala, para que te sirva de tocheiro esta noite e te ilumine no caminho de Mântua. Assim, espera. Não precisas partir assim tão cedo.

Meu amor me olha. Imploro-lhe silenciosamente. Ele então sorri e se joga em meus braços.

-Que importa que me prendam, que me matem? Serei feliz, assim, se assim o quiseres. Direi que aquele ponto acinzentado não é o olho do dia, mas o pálido reflexo do diadema da alta Cíntia, e também que não foi a cotovia, cujas notas a abóbada celeste tão longe ferem sobre nossas frontes. Ficar é para mim grande ventura; partir é dor. Vem logo, morte dura! Julieta quer assim. Não, não é dia.

Mas então olhei para a janela novamente.

Meteoro algum era assim tão grande. Ave alguma cantava assim tão desafinada.

Ó céus! Era dia! Era dia!”

Nunca.

Recuperei minha razão. Pude ver os olhos da Senhora dos Mortos brilharem de fúria. Pude ver o sorriso de Romeu.

Pude enxergar um ponto que insistia em voar para o infinito.

A borboleta.

-Não!

- Sim!

Peguei a foice usando ambas mãos. E então a parti com o joelho.

Nenhum som no universo poderia descrever o grito da Morte depois disso.

E assim que o instrumento se dividiu completamente, quando uma última lasca de madeira se partiu, tudo ficou no mais absoluto negro.

Aquilo fora uma vingança sim.

Minha vingança.

Enfim.