Uma presença se materializou ao seu lado.

— Parouvela bonita realmente não basta, minha flor.

A pequena rosa abriu os olhos, confusa.

— Você é...?

— Sim. Ela mesma. - A entidade esboçou um sorriso singelo.

— Eu sou... a Escolhida?

— As plantas inventam histórias para se apegar a elas, mas apenas uma é a verdade.

— E qual é a verdade? - Sua voz era um sussurro.

A Mãe Natureza se agachou ao lado da rosa.

— Não há profecia - Disse, analisando as feições dela -, e nem Escolhida.

A flor se entristeceu.

— Mas… deve haver um jeito... - Suas lágrimas começavam a cair.