O tomate.

Caído da janela, quando aberta pelo assassino.

Pisado. Havia uma impressão de sapato, e um padrão particular. Seb desconhecia-o. Mas ao examiná-lo, Ekaterina não.

Era o padrão da sola de um calçado fornecido por uma prisão federal.

Seb reconhecia aquele olhar. O modo que os olhos dardejam de excitação com uma pista. Ela ia pegá-lo, graças ao garoto. Isso tinha que contar de algo... Certo?

Ela escondeu-o antes de chamar os policiais, e deu ordem para procurar no registro de prisioneiros federais um número 40, de óculos, com uma queimadura no rosto. Era o suficiente para uma perseguição.