Queimei o jantar. Refiz rapidamente.

Havia lavado as evidências do corpo e das roupas assim que cheguei, como criminosa. Minha cabeça, um turbilhão.

Terminado nosso taciturno jantar, James levantou-se e voltou arrumando bolos de dinheiro nas calças. Velho ritual.

Largando o cachecol que fingia tricotar, fui implorar-lhe.

— Jogando de novo?

— Não se mete.

— Por favor, da última vez tirou da poupanç—

— Já falei para não se meter! — Minhas palavras perderam-se entre ele e a parede onde me empurrou.

Seu semblante era raiva, álcool e culpa. Meu desejo era espicaçar seus olhos.

A agulha de tricô ainda estava na minha mão.