Marjorie estava enleada nas memórias de Bernardo.

− O marido dela te matou... – Engoliu em seco, às vezes se arrependia de ouvir algumas histórias.

Marjorie vez ou outra gostava de brincar de escrever histórias, mas sentia que não tinha fibra para aguentar as histórias que lhe contavam.

− Eu fui morto, por um assassino, e ele sequer pagou por isso, naquela época era justo um homem lavar sua honra.

− Sinto muito. – Disse solidária, um peso começando a comprimir seu peito.

− Mas você sabe o que é isso, não sabe? – Bernardo perguntou em um tom sombrio.

− Morrer?

− Você está bem viva, sei que está, mas você sabe qual é o preço por tirar uma vida humana, eu vejo em você, sempre vi. – Ele disse. Sua imagem tremulando e tornando-se opaca. Quase como um canal de TV buscando sintonia.

− Não sei do que está falando. – Ela sentiu o peso que comprimia seu peito pesar sobre os seus ombros. De repente a sensação de estar presa aos seus pecados do passado a invadiu.

− Não minta... – Bernardo foi aos poucos desaparecendo.

Marjorie se viu sozinha. O fantasma se fora, mas ela agora sentia-se assombrada pelos seus próprios fantasmas.