A porta se fecha

seus olhos não posso ver

pensar em seu cabelos de anjo

faz-me estremecer.

~

A luz vacilante do corredor está sobre mim

gostaria que ela fosse perfeita

mas não há possibilidade,

de essa coisa ser feita.

~

Há também a escada,

e a bancada, de mogno puro.

Até o concreto, são três andares.

Pulo?

~

Afinal, o que faço aqui?

Não se preocupariam com meu fim.

Não pertenco a este lugar.

O chão de madeira range sobre mim.

~

Gostaria de ver

nossos lábios colados,

sem distrações,

em nenhum dos lados.

~

Mas não tenho esse poder.

Não consigo, verdadeiramente,

fazer isto acontecer.

Uma banda toca na praça da rua. Posso ouvir.

Pulo.