PDV Annabeth

Corremos até á cerca que simbolizava nossa boa vizinhança. Seguimos direto até á garagem, de arma em punho, sempre atentos a qualquer movimento suspeito.

Percy partiu o vidro lateral e entramos na garagem. A minivan dos Underwood estava pedindo para ser levada.

Percy notou algo num canto da garagem, enquanto entravamos na van.

- O cara tem minha grelha de churrasco faz séculos! – exclama Percy puto da vida, enquanto ele começava a trabalhar na ligação direta dos cabos. Sinceramente, nunca pensei que Percy fosse capaz de fazer esse tipo de coisa. O que mais poderíamos desconhecer sobre o outro?

- Eu nunca estive no Peace Corps. – despejei de uma vez.

- O quê? – ele me olhou surpreso. – Essa era uma das coisas que gostava em você.

- Talvez este jogo da verdade não seja uma boa ideia.

- Eu não estive no MIT.

- A sério?

- Mas tenho formação em Biologia Marinha e… ahm – ele parecia um pouco nervoso.

- E….

- Notre Dame. Me formei em História d`Arte.

- Arte? – não conseguia acreditar naquilo. Percy Jackson, formado em arte?

- História. É um curso bastante respeitado.

- Ok. – Será que havia alguma verdade no nosso casamento? Percy finalmente conseguiu pôr o carro a trabalhar. Acionei o controle da porta da garagem.

Quando a porta abriu, vimos um dos caras que estavam atrás de nós. Percy não perdeu tempo e mandou a traseira do carro contra o tipo. Saiu do carro , pegou a arma que estava ao pé do corpo do cara e lhe deu um pontapé antes de voltar para dentro do carro de novo.

- Os filhos da puta são cada vez mais novos. – disse isto enquanto passava com o carro por cima do corpo e seguia em direção á interestadual.

Fomos em silêncio durante um tempo, até Percy soltar:

- Nunca gostei da sua comida.

Agora ele foi longe demais.

- Você não tem dom para cozinhar.

Mas não há problema. Tenho um troco á altura.

- Querido, eu nunca cozinhei na minha vida.

Ele ficou a olhar para mim.

- Thalia cozinhava e me mandava.

Agora ele ficou boquiaberto.

- Uau! A Thalia sabe cozinhar? – acenti. – Um monte de mentiras.

E não é que ele começa a cantar Lady Gaga, acompanhando o rádio?

- Lady Gaga? Sério?

- Eu gosto. Aguenta-te.

Antes que pudesses descobrir mais coisas interessantes, Percy percebeu algo no retrovisor. – Temos companhia.

- O quê?

Olhei para trás e três BMW nos perseguiam.

- Merda!

PDV Percy

Três BMW vinham em nosso encalço. Annabeth simplesmente pegou na arma e pulou para o banco de trás. Se fosse outra tinha começado a gritar e a choramingar. Lady Gaga ainda cantava quando ela saltou para o banco traseiro, tirando do seu caminho um monte de tralha. Porque é que essa gente enche o carro de tralha? Desviei de uma carrinha á minha frente. Annie não gostou muito.

- Calma aí, querido!

- Isso é chamado de condução de fuga querida.

Desviei de mais alguns carros e pelo espelho vi que Annie balançava de um lado para o outro até cair no chão. Ela se levantou e carregou no botão que abria a mala do carro. A tralha foi espalhada pela estrada.

- Aguente aí.

Alguns disparos foram ouvidos. Mas eu estava com outros problemas.

- Isso tá fora de controlo. Como é que se guia essa coisa?

- Amor!

Annabeth fechou a mala da minivan e se virou para mim.

- Me deixa conduzir.

Hesitei. Não me podem culpar. Mulher ao volante perigo constante!

- Já estou apanhando o jeito.

Mas quem disse que ia ser fácil?

- Sai do volante. Sai. Eu sou a doméstica dos subúrbios, querido. Sai!

Eu já disse que odeio quando ela dá ordens?

- Está bem, está bem.

De alguma maneira, lá conseguimos trocar de lugares. Era hora de mandar alguém para o inferno. Abri a porta de correr e disparei contra os nossos perseguidores. Descoberta fantástica: eram á prova de bala.

Os meus pensamentos foram ditos em voz alta por Annabeth.

- São á prova de bala.

Voltei a fechar a porta.

- Acho que devia contar uma coisa. – gritei do banco detrás. – Já fui casado.

Não foi a coisa certa a dizer.

Annabeth freou de repente, sem dó nem piedade. O carro atrás de nós espatifou quando a van ficou com a traseira em cima do capô. E eu fui parar ao banco da frente, com a louca da minha mulher me tentando socar cada pedacinho meu que encontrava.

- Qual é o seu problema?

- Você é o meu problema!

- Eu era um alcoólico em Vegas.

- Ainda pior. Que maravilha!

- Pára com isso.

Voltei para os bancos traseiros e como tinha perdido a arma peguei num dos vários tacos de golf espalhados. Um dos tipos que nos perseguiam surgiu no teto pronto a disparar. Mas antes que pudesse pensar, acertei uma tacada na cabeça dele. Quem diria que o golf servia para alguma coisa. O carinha tinha uma granada presa no casaco. Puxei o pino e voltei para dentro da minivan.

- Pisa fundo. Vai! – gritei para Annabeth.

Não foi preciso repetir duas vezes. O carro explodiu atrás de nós. BOOOOOMMMMMM!

- Boa jogada.

- Não tem de quê.

Houve um silêncio entre nós, até que…

- Me dê o nome e o B.I dela.

- Não, você não a vai matar.

Annabeth resolveu descontar a fúria dos dois outros perseguidores, um de cada lado. Ora ia contra um, ora ia contra o outro. Conseguiu que se despistasse. Cara, essa mulher parece que conduz um tanque de guerra!

Um dos perseguidores apareceu de repente ao nosso lado e tentou entrar. Quando ele abriu a porta rolante, puxei ele pelo colarinho e o fiz sair pela outra porta.

- Essas portas são mesmo úteis. – comentei.

Annabeth continuava sem falar comigo.