Nesta vida peculiar, eu sempre procurei respostas.
Nos livros bonitos enfileirados nas prateleiras gastas da escola.
Nas longas missas de domingo do bispo José.
Nas diversas ervas de cura e todos os rituais que eu pude ver desde menino muito novo, quando ainda não falava a língua de Monteiro Lobato nos contos de narizinho, que até hoje ocupam um lugar gostoso na minha memória.
Ou até mesmo nas curvas de Uíre filha do pajé mais sábio e carinhosamente biruta desse mundo todo das quais comecei a reparar em nossos últimos banhos pelo rio pela mais pura e controvérsia curiosidade.
Mas em todos esses lugares eu nunca pude encontrar nenhuma mera resposta convincente sequer a cerca de um pequeno menino de olhos grandes, nem índio nem branco, nem Yanomani nem burguês, nem padre nem pajé.