Sou um poeta e escritor natimorto. Morri ainda no útero da poesia. Minha mãe levou um golpe de sua vizinha, a realidade. Mas nesta outra dimensão, seria o purgatório? Não sei. Mas nessa dimensão estranha ainda rabisco alguns pensamentos, quase todos são soltos, sem sentido, memórias de uma outra vida? Lembranças do amanhã? Constatações do agora efêmero? Não sei também. Sei apenas que são rascunhos mudos, não falam nada mas significam tudo. Tudo que é relevante pra mim.