Eu abro a boca pra passar rímel, meu cabelo é uma droga, nunca fui o orgulho da mamãe, e nem empre saio de casa cheia de maquiagem. Sou desastrada, idiota, retardada, feia, ciumenta, irritante, e mesmo assim, meus amigos ainda me aguentam. Minhas notas não são exemplares, e não uso só roupas da moda e salto alto, meus shorts são rasgados e tenho preguiça de limpar meus tênis.

É isso aí, se for já era. Sou uma metralhadora de dúvidas, tenho fortes mudanças de humor, passo a não gostar de certas pessoas com muita facilidade, tenho algum foco obcecado com vingança. Detesto caras que vivem para partir corações de garotas. Você não quer se machucar, certo? Então não tente me entender, ou controlar.