Não terminei o livro naquela semana. Na verdade, não me encontrava em condições de completá-lo tão cedo assim. Clarice e Lygia já haviam me abandonado. A esposa, aos prantos; a filha, confusa. O infausto acontecimento em nada afetou minha percepção; honestamente, sinto-me como se feito de pedra, nada disso importa mais. Chove forte lá fora; observo, pela janela, a água despencando no concreto, bate com raiva no chão. O tempo já passa de forma pouco convencional, estou sozinho há talvez três semanas ou três meses. Eu e o rascunho, eu e Raquel. Como posso sequer pensar em encerrar a narrativa?