Mukashi, mukashi aru tokoro ni...

Antes do nascer do sol, o jovem agricultor acordou.

Com os olhos ainda estreitos, ele esticou os braços e pernas ao se levantar. Seguiu até a cozinha, onde acendeu o fogo para ferver a água, e misturou-a as ervas que tinha em um kobati para poder fazer chá.

Vestiu o chapéu cônico e colocou o cesto de palha sobre as costas. Saiu de casa e caminhou pelo terreno. Em meio fresca brisa, atravessou uma pequena trilha de água e pequenas pedras e chegou à plantação. Naquela manhã, colheria o pouco que cultivava em sua propriedade.

Uzumaki Naruto era o nome do jovem. E era órfão o rapaz. Havia perdido seus pais três anos antes para uma doença desconhecida e sem cura. Vivia agora só.

A terra de sua família era larga e, mesmo assim, pobre. Não vinham de uma linhagem afortunada e Naruto não havia herdado nada além da casa velha que ficava afastada da cidade, no meio daquele grande campo aberto de terra.

Sob o calor do sol, ele colhia o pouco que cultivou em seu arrozal com os pés atolados na água. Ele bateu uma mão na outra e limpou um fio de suor em seu rosto quando terminou de encher o cesto de palha.

Caminhando de volta à casa, ouviu um grasnar fino e viu uma garça cair a sua frente. A ave estava machucada e emitia um som como um choro de dor. Uma flecha lhe atravessava uma das asas e a impedia de voar.

Parecia abatida. Emaranhada em seus resmungos, aparentava estar fraca e desamparada.