Com uma faixa na cabeça ao estilo Rambo e vestindo um avental com a imagem de um corpo sarado estampado na frente, Stiles cortava legumes tentando o seu melhor para imitar o pessoal do MasterChef. O importante era treinar para o almoço que teria que fazer no fim de semana, por isso que apesar dos pedaços irregulares e do medo de acabar cortando um dedo fora, ele persistia.

E provavelmente continuaria achando estar indo no caminho certo caso Derek não tivesse aparecido na cozinha torcendo o rosto em desagrado.

“O que diabos você está fazendo aí?”

“Um prato autoral. Não está tão bonito, mas o gosto estará melhor.”

Derek encarou a mistura estranha e nada apetitosa que havia dentro da panela.

“E esse tal prato, por acaso, envolve mortalha de cigarro?”

Stiles ficou sem entender, mas quando ele puxou um cigarro quase desmanchado do seu ensopado de carne, o queixo quase foi ao chão.

“Mas eu nem fumo! Foi você?”

Um olhar foi o suficiente como resposta.

“E como soube que isso estava aí, então?”

“Meus sentidos são muito mais aguçados que os seus.”

“Ah. Talvez eu ainda precise treinar um pouquinho mais...”

“Vou pedir pizza.”

“Quero uma de muçarela!”