Por  um momento, Snape apenas olhou para ele com descrença, as palavras recusando-se a fazer sentido em sua mente.

"Você não pode estar falando sério", disse ele. "Isso é o caso, Potter. Passamos semanas para chegar aqui e agora eu posso finalmente curá-lo. Então não seja ridículo. Aqui, deixe-me ajudá-lo a se levantar, nós só precisamos que você ..."

Snape esticou uma mão, mas Potter ignorou. Seus olhos estavam fixos na imagem congelada de sua memória, sua espinha pressionada contra a coluna atrás dele, até sua cabeça inclinada para trás, como se ele estivesse tentando colocar a maior distância entre ele e aquele outro Potter como pudesse.

"Eu fiz minha escolha", ele sussurrou.

"E que tipo de escolha  deveria ser?" Uma parte de Snape ainda estava pensando que ele poderia consertar isso com palavras rápidas e ações decisivas, que ele poderia influenciar Potter por pura força de personalidade. Era uma pequena parte, mas ele tinha que tentar. "Cesse este absurdo. Levante-se".

"Não."

Não havia espaço para discussão nessa palavra. Mas Snape não se importava.

"Sim, maldito você vai. Se você não vai se levantar de bom grado, eu vou simplesmente flutuar você. Você passou por coisas demais para simplesmente desistir assim, como um chorão, como um covarde. Você vai enfrentar Isso e você vai se curar. Isso não vai acabar com você, Potter. "

" Esta é a minha amiga", disse Potter. Parecia que queria gritar, mas simplesmente não tinha forças para fazê-lo. "Morta. Depois que ela salvou minha vida. Depois que ela salvou o mundo de Voldemort. Morta. Por minhas mãos".

"Estou te dizendo, seu idiota, não foi culpa sua ..."

"Apenas olhe para ele professor", Potter, com os olhos fixos em sua contraparte mais nova, não levantou a voz, mas ele estava gritando mesmo assim. "Olhe para o rosto dele. Tudo está desenrolando, sua fé, as coordenadas de seu mundo, tudo o que ele acreditava sobre si mesmo. Está acabado,  há partes disso que nunca se recuperarão, de qualquer maneira, eu não posso ir lá novamente, não posso! "

Sim, Snape pensou cansativo, lembrando-se da culpa de Potter mais nova com a morte de Black e Lupin, sua vergonha no passado e presença no assassinato de Bellatrix. Isso foi o que atrasou tudo, por trás da aceitação fácil, da generosidade amigável, de todo o esconderijo.

Potter poderia perdoar qualquer um. Mas não a sí próprio.

"Eu não posso fazer isso", gritou Potter, e havia um medo em seus olhos que não tinha nada a ver com a morte e tudo com vida. "Eu não posso ser ele. Qualquer outra coisa que eu poderia fazer ... talvez ... Mas não isso".

Como responder a isso? Como convencê-lo?

Mas mesmo quando Snape ordenou suas opções, pesando a melhor abordagem, viu Potter se juntar, colocar um rosto que, para um homem que o conhecia menos bem, teria parecido racional, tranquilo e convincente.

"Além disso," disse Potter, "não importa. Voldemort está morto. Ele morreu antes que isso acontecesse. Não há necessidade de eu continuar com isso de novo. Você não terá que destruir minha alma, afinal. Qual é incomodo? Vamos simplesmente, vamos ... "

"Não é sobre isso o que se trata", disse Snape com dureza, e não era, não era  há muito tempo, não desde que Potter o convidou para a sua casa e apresentou-o aos seus amigos. Talvez, se ele fosse honesto consigo mesmo, nunca.

Mas Potter por uma vez se recusou a reconhecer as palavras que Snape não conseguiu falar, ele foi direto em seu curso e nada poderia distrair sua atenção.

"Sim, eu entendo que as coisas serão mais difíceis para Shadow se eu não o deixar fora das masmorras, e para os centauros, mas eles vão gerenciar ..."

"Um grupo de centauros e vampiros não são a razão pela qual eu estou tentando curá-lo, Potter", Snape descartou, tentando  a calma,  a sensibilidade, a persuasão, mas ciente de que estava falhando.

Ele sentiu-se fora de controle, à beira de algo que ele não podia nem nomear nem entender completamente. Mas ele também sentiu, talvez mais forte do que nunca em sua vida, que o controle não o levaria a lugar algum agora. Sua única escolha era deixar isso acontecer, fosse o que fosse.

Potter tentou acenar suas palavras.

"Estou ciente de que a Ordem terá mais dificuldade com os comensais restantes, e o Rei  terá que encontrar outro Eques, mas tenho certeza que vai ficar bem. Há uma série de druidas capazes que fariam exatamente como eu. E talvez Ayda e Shadow vençam  mas tem havido conflitos no passado, e os druidas sempre resolveram pacificamente, então ... "

Snape sentiu algo explodir dentro dele. Talvez fossem os últimos vestígios de sua paciência. Ou sua distância profissional.

"E o que dizer de todas essas coisas que as pessoas querem de você, seu idiota?" ele gritou, sem se importar de que sua voz fosse nada suave. "Você acha que tudo que você tem para oferecer aos seus amigos é o resgate de Voldemort, ou conduzir os druidas, ou andar em Chairon para a batalha? Você não acha que todos nós queremos mais de você do que esse insensato sacrifício?"

Potter parou.

Ele olhou para Snape, e pela primeira vez desde que essa lembrança começou a tocar, ele parecia realmente encontrar seus olhos. Snape não tinha certeza do que o outro viu - ele estava desconfortavelmente consciente de que suas máscaras haviam escorregado há muito tempo.

Ele se recusou a desviar o olhar, no entanto. Ele não se uniu a Potter em seu medo de se confrontar.

E em seu rosto, o que quer que fosse, conseguiu o que suas palavras não conseguiram fazer. Estendeu a mão para Potter. Isso o fez entender.

Seus lábios finos e parchegantes se abriram para um sorriso. Era apenas a sombra daquele velho sorriso que Snape odiava tanto no começo, gentil, aceitando e ligeiramente zombeteiro, como um abraço desigual que você não podia recusar, não importa o quão difícil você tentasse. Mas era um sorriso, e Snape quase desistiu de ver isso de novo.

"Por que, professor, eu não sabia que você se importava", sussurrou Potter.

Snape engoliu em seco. De repente, sua garganta estava seca e seus pés coçaram para levá-lo para fora da sala.

Ele não os deixou.

"Nem eu", ele sussurrou de volta, e o sorriso se alargou até que fosse o velho, estilo Potter, imprudente novamente, em chamas de otimismo e crença.

"Você percebe que está me chantageando, sem vergonha", disse Potter. "É uma coisa muito Sonserina, usar minha coisa de ajudar as pessoas a me enganar para fazer isso".

Em algum lugar em seu corpo tenso, Snape encontrou a força para encolher os ombros com frieza e arrogância, como o velho Snape teria feito.

"Enquanto isso funciona", disse ele.

Olhos de Potter meio fechados. Ele parecia focar, em si mesmo enquanto se sentava lá, procurando dentro de seu corpo e mente pela força que seria necessária, para a vontade de continuar.

Snape não se atreveu a respirar. Mais do que a vida de Potter dependia dessa decisão, ele sabia instintivamente, mais do que até sua alma. Como Snape estava no eco lembrado da sala do trono de Voldemort, o pó intangível rodopiava ao redor dele, enquanto observava a queda de um Potter e a hesitação de outro no limiar entre cura e morte, ele sabia que seu Potter não poderia escolher a vida.

Snape sabia que aceitaria essa decisão. Muito aconteceu entre eles para recusar o homem que desejava. Muito tinha mudado para não cumprir sua promessa.

Mas ele também sabia disso, se Potter morrer e deixá-los todos neste castelo cheio de memórias, algo precioso se afastaria do mundo, algo fugaz e efêmero que nunca poderia ser recuperado.

E Snape sabia que se entristeceria por aquela coisa, perdida para sempre, entraria triste nos corredores de seu passado com uma verdade e um abandono que ele achava impossível.

Ele não sairia disso inalterado. Ele não queria mais.

O .Tempo passou. Era impossível medir o quanto, e ele estava muito consciente do estranho contraste que essa memória congelada e seus pensamentos frenéticos faziam. Mais tempo passou.

Então Potter levantou a cabeça e mais uma vez encontrou seus olhos.

E assentiu.

"O que eu tenho que fazer?" ele perguntou.

Snape havia explicado o procedimento a Potter no começo, quando ainda não tinha certeza se o homem possuía as capacidades mentais de até mesmo um flubberworm. Portanto, a explicação havia sido longa e redundante, e muito condescendente, simples o suficiente para garantir a certeza de que mesmo Potter entenderia.

Então Snape sabia que Potter realmente não precisava de uma resposta para essa pergunta. Ele deu uma, mesmo assim.

"Obtenha o mais próximo possível de sua contraparte. Usaremos um feitiço para unir vocês dois, junte-se a suas consciências para conectar o início de sua doença com seu estágio avançado. Eu vou dar-lhe uma poção agora. Se isso funciona, como ele por todas as contas, deve unir as partes recém-divididas do núcleo do seu passado e curá-lo. Isso só demora alguns minutos. "

Potter assentiu de novo. Ele tomou a poção e a engoliu sem expressão. Então ele alcançou a coluna de mármore em que ele estava apoiado todo esse tempo. Ele desconsiderou a mão de Snape, esticada para ajudá-lo a subir, ignorou toda a assistência. Em vez disso, ele se elevou, lentamente, sua respiração trabalhada e rasa. Era difícil não intervir e ajudar.

Potter estava de pé, ou melhor, ele não caiu novamente, então tropeçou em direção a sua contraparte da memória, seu ritmo bamboleante e inseguro, mas Snape instintivamente entendeu que não poderia ajudar nisso, não sem tirar essa escolha de Potter.

Era estranho ver os dois Potter tão próximos um do outro, um congelado no chão, as mãos apertadas nos cabelos de Granger, uma inclinada sobre ele, quase contra ele. Ambos tão cansados.

Snape podia ver os olhos de seu Potter fixados sobre o corpo morto de sua amiga, sobre a expressão torcida do sofrimento no rosto de seu eu mais novo. Ele podia ver no rosto do homem mais velho, também, na expressão espelhada dessa tristeza. Então Potter colocou uma mão no ombro da memória e se curvou, o peito pressionado contra as costas do seu mais novo. Os três corpos pareciam se derreter.

Potter não olhou para cima, mas sua mão apertou a pele do eu da memória forte, e suas costas estavam rígidas de dor e medo.

"Faça isso", ele disse sem dizer nada.

Snape não se permitiu duvidar do resultado disso. Ele não se permitiu considerar o que ele faria se esse tratamento falhasse, se, depois de tudo o que tinham passado, não tivesse a cura.

Ele se compôs e lançou o feitiço.

Por um momento, nada pareceu acontecer. Então, os dois Potter começaram a brilhar, seus contornos torcendo, essa nova mistura mágica com a luz pálida do Fading. Como uma fotografia embaçada, suas imagens começaram a se unir, sobrepondo em polegadas por polegada, até o menino e o homem terem se fundido.

Enquanto observava dois Potter se tornar um, todas as lembranças, todos os passados ​​e futuros que Snape tinha visto passar nessas últimas semanas pareciam se levantar diante de seus olhos, todas as coisas que ele aprendeu, as decisões que ele tomara. Eles se encaixam como os pedaços de um quebra-cabeça, dançando, escapando de seu alcance e ainda se juntando para formar uma foto que era muito grande para ele ver, muito grande para ser entendido agora.

Finalmente, havia apenas um par de braços envolvidos em torno de Granger, apenas um par de olhos olhando para ela. Não era nem Potter adulto nem Potter garoto. Era um amalgama de ambos, um rosto velho e jovem ao mesmo tempo, novas linhas que atravessavam velhas cicatrizes, iluminadas pela luz perolada do Fading. Era alguém que Snape não sabia e, ao mesmo tempo, sabia muito bem.

Potter olhou para ele, braços magros que rodeavam o corpo de sua amiga morta e seu rosto estava pálido, exceto pelo sangue que o cobria, seu cabelo estava coberto de sujeira. Sua cicatriz de relâmpago brilhava contra a pele branca doentia.

Seus olhos eram como buracos negros, como túneis no escuro.

"Eu mato todos que eu amo", disse ele