Depois de tudo o que aconteceu aqui, tudo o que ele tinha testemunhado, a visão da sala do trono de Voldemort não podia mais incomodar Snape. Ele apenas grunhiu, resignou-se diante de seu conhecido horror e abaixou cuidadosamente Potter no chão para que ele pudesse se apoiar contra uma coluna de mármore, não muito longe do poste de ferro ao qual sua contraparte de memória estava acorrentada.

Ele tirou vários cobertores do grande saco que ele estava carregando, fazendo o melhor para envolver o Potter em um casulo de calor que poderia manter sua temperatura um pouco estável. Seguiu-se uma fileira de garrafas de poções cuidadosamente colocadas ao lado de Potter, instruindo o homem - como sempre - a tomar um se ele sentisse a menor mudança em sua condição.

E aqui mudou a rotina fácil de muitos dias. Potter não sorriu para ele, não agradeceu. Na verdade, nem se incomodou em encontrar seu olhar ou dar qualquer sinal de tranquilidade. Seus olhos permaneceram fixos em Voldemort, e seu rosto estava duro agora, a dureza frágil do gelo fino.

Você não vai se desculpar , Snape disse a si mesmo com firmeza. Nada é resolvido por uma desculpa. Você o forçou a isso, e você suportará essa responsabilidade, não tentará desculpas, ele terá que aceitar.

"Confortável?" ele perguntou em vez disso, mantendo seu desapego clínico com tudo o que ele tinha.

Potter enviou-lhe um curto olhar de descrença, mas antes de se transformar em reprovação, ele desviou o olhar novamente, mais uma vez fixando seus olhos no lorde das Trevas.

Quem ficou satisfeito, pela primeira vez em um mês de memórias?  O coração de Snape afundou.

"Potter", Voldemort cuspiu, e a palavra era uma maldição e uma saudade ao mesmo tempo. "Como não fiquei satisfeito com o progresso que você fez nas últimas semanas, tentaremos algo novo hoje. Você não está ansioso por isso?"

O Potter da lembrança, ficou quieto, não da forma como ele tinha antes, quando ele estava muito exausto, muito quebrado para falar, talvez esquecesse como formas as palavras. Não.  Este silêncio era de superioridade resignada, e os olhos com sangue caíam sobre Voldemort com apenas uma reprovação cansada.

"Não vai me responder, Potter? Seu pequeno e enlameado poço de sagacidade finalmente ficou seco?"

Voldemort estava esparramado em seu trono preto, uma  mão óssea esticada no apoio de braços, a própria imagem de um rei. Mas seu olho esquerdo estava torcendo, e as sibilantes em sua voz eram afiadas hoje, como cobras sibilando de uma escuridão oculta, querendo sair. Ele estava no limite do controle.

Potter suspirou, depois fez uma careta quando os rasgos em seus lábios mordidos se abriram e começaram a sangrar novamente.

"Você sabe que isso não vai funcionar, Tom", ele disse calmamente. "Nunca faz".

A mão de Voldemort apertou um punho, mas seus lábios se esticaram de largura, expondo dentes afiados, e Snape sentiu que o Potter mais velho estava tenso ao seu lado, deslocando seu peso em uma ansiedade súbita.

Snape não precisaria disso. Ele conhecia esse sorriso. Ele temia por anos.

"Oh, mas você está realmente com certeza disso, Potter?" Voldemort sussurrou. "Você mostrou uma resiliência notável, eu vou te conceder isso, e sua teimosia pode ser bem adaptada à minha própria vontade. Mas acabamos de começar. O que acontecerá se acrescentarmos algo a esta equação, hmm? Algo mais para apostar do  que  apenas a sua vida? Algo que você tem mais caro do que a sua existência contínua? "

O rosto do jovem Potter era a sombra de um ser vivo.

"Está um pouco atrasado para isso, Tom. Agora que você já tomou tudo."

"Oh não, meu querido menino", o sorriso de Voldemort se esticou mais, entrando na selvageria e de novo no outro lado. "Não tudo " .

Três coisas aconteceram simultaneamente, então. O jovem Potter ficou rígido, tão cauteloso quanto seu estado enfraquecido lhe permitiu ser. O velho Potter empurrou, as mãos agarrando a coluna em que se acostumou, como se estivesse tentando se arrastar e fugir deste lugar, mas o gesto foi abortado, a inutilidade percebeu antes que ele pudesse ser completado.

E, do outro lado da sala do trono, as portas pretas, abertas de um lado a lado, com um eco sombrio na sala cavernosa, e em dois comensais marchando com Ronald Weasley e Hermione Granger mantidos firmemente

Snape suspirou, mas ele não ficou surpreso. Em todo o tempo juntos, a única coisa que já havia conseguido uma reação genuína de Potter era a menção de seus amigos. A única coisa que ainda parecia possuir a força para feri-lo era a morte deles. Então, quando Potter se recusou a continuar o tratamento pela primeira vez desde que começaram, Snape sabia o que os esperaria nas névoas do passado.

Mas às vezes não ajudava a saber que alguém estava certo. Às vezes, isso apenas serviu para tornar as coisas mais miseráveis.

O jovem Potter parecia  boquiaberto, uma expressão que Snape não tinha visto no seu rosto por muitas memórias agora. Sua negação sussurrada foi afugentada por Weasley, que chamou seu amigo, rebelou contra seus captores com um grito e foi recompensado com um soco duro em seu rosto que o deixou caindo no feitiço  dos Comensais.

"Harry!" Granger gritou, alto e estridente e dolorosamente ecoando por todo lugar.

O Potter de Snape gemeu, seus dedos agarrando o chão de pedra, procurando por escapar, por uma âncora, por qualquer coisa.

Os olhos do Potter da Memoria se arregalaram de horror.

"Não", ele sussurrou. "Não."

Mas ele não respondeu a sua amiga, não reagiu externamente para a presença deles. Em vez disso, ele virou a cabeça para o lorde das Trevas, para o único poder que importava nesta sala.

"Não faça isso, Tom", disse ele. "Não. Isso é entre nós".

Voldemort sorriu, seus lábios afiados.

"Você teve sua chance de pedir favores, Potter", disse ele. "Já é tarde demais. Agora que eu achei que você fallhou, eu vou testar o valor de seus amigos".

Granger gritou novamente quando ela e Weasley foram acorrentados grosseiramente a  pólos semelhantes aos de Potter ,  perto o suficiente de seu amigo que quase poderiam alcançar um ao outro. Quase.

"Harry", ela sussurrou, em seu rosto, o horror de encontrar seu amigo tão diferente depois de poucas semanas. Através de seus olhos, Snape podia ver as mudanças no jovem  Potter novamente, mudanças nas quais ele quase se acostumara, paralelamente à sua condição diminuta no momento.

Suas roupas apenas alguns trapos esfarrapados, e ele não gostava de mostrar seu corpo, talvez nem percebesse mais. Sua pele um caos de azul, verde e vermelho, como a paleta descartada de um pintor, coberta de sujeira. Seus braços apertados e acorrentados acima de sua cabeça. Suas pernas tortuosas, suas mãos inúteis, sua boca seca como um campo ressecado.

Seus olhos pesaram com um conhecimento que sempre o separaria.

Granger estava chorando sobre a concha vazia de um menino que já fora seu amigo. E Voldemort estava seguindo o rastro de suas lágrimas com seus olhos ávidos, o olhar cintilando entre ela e Potter, de um lado para o outro, bebendo uma dor que Potter tinha desapontado a expressar.

"Harry. O que aconteceu com você?"

Essa era, talvez, a pergunta mais estúpida que Snape alguma vez a ouviu fazer. Mas ela não tinha idéia de quão facilmente um ser humano poderia quebrar, não poderia ter idéia e, em um mundo melhor, nunca teria descoberto.

"Sim, Harry", Voldemort cortou, sua voz sibilante doente. "O que aconteceu? Você quer contar a seus pequenos amigos sobre sua jornada de descoberta? Por onde devemos começar? Com ​​suas súplicas de misericórdia? Com ​​sua prostração diante do meu trono? Ou talvez com a maneira como você arruinou minha querida Bella até a morte em sua fúria? "

Potter da Memoria suspirou. Após essa primeira reação sem proteção, seus olhos não se desviaram de Voldemort. Mesmo agora, com Granger sussurrando seu nome e Weasley gemeu com voltando a consciência, mesmo agora seus olhos estavam fixos em Voldemort, e Snape entendeu que ele estava tentando proteger seus amigos ignorando-os, minimizando sua importância e dando a Voldemort o que o Lord desejava, sua atenção total.

Mas Snape também sabia que era um esforço inútil. Nada mudaria o resultado disso, nem distração nem argumento. Weasley e Granger já estavam com a carne queimada. E Potter, com os olhos fixos no prazer sombrio de Voldemort, parecia perceber o mesmo.

Seu rosto se torceu. Sua cabeça afundou, e seu corpo encostou-se o máximo que podia, dado as correntes que o amarravam.

"Isso não funcionará mais, Tom", ele disse calmamente, como se fosse um fato lamentável da natureza. "Eu não vou jogar este jogo com você. Você me quebrou as pernas muitas vezes e de muitas maneiras".

Ele olhou para cima, seus olhos cintilando em direção a seus amigos com uma sombra de arrependimento, depois de volta ao Lord das Trevas. Quem sibilou para ele, como a serpente gigante que ele fazia lembrava neste momento.

"Tão certo, Potter", as palavras dificilmente compreensíveis, equilibrando-se na extremidade entre Parsel e humano. "Tão assertivo. Mas há outro tipo de destruição que ainda não exploramos, a agonia doce e ardente da dor de outro, e eu vou preenchê-lo até o limite." Não estou interessado em quebrar as suas pernas ".

Potter abriu a boca para argumentar, envolver Voldemort em discussão e assim atrasar o destino de seus amigos, mas Voldemort soltou sua varinha em um Silencio preguiçoso , como se mostrava que não tinha interesse nas palavras do outro, sem interesse em todos.

Mas seus olhos não estavam em Weasley e Granger quando ele fez um gesto para que seus homens começassem, e ele não condescendera a lançar os feitiços sobre ele mesmo.

Em vez disso, ele observou Potter. Observou-o estremecendo em cada feitiço, cada grito, cada gota de sangue. Assistiu-lhe ranger seus dentes em raiva desamparada, observou seu grito silencioso como ele implorou com Voldemort. Observou-o tentar rasgar suas correntes em vão, rebelando-se contra seu destino pela primeira vez em um mês, mas não para fugir desta vez, mas para  para ajudar seus amigos. Em vão.

Granger e Weasley eram certamente menos resistentes do que Potter, Snape observou clinicamente. Sua dor o deixou quase intacto, pequeno e inconseqüente, como era em comparação com o que Potter tinha sofrido sob as mesmas mãos, nada que ele não tinha visto cem vezes como um Comensal da Morte, e nada de incomum o suficiente para garantir atenção.

A reação de Granger à dor foi a descrença no início, emparelhada com algo que se aproximava do medo histérico, enquanto Weasley expulsou sua raiva em inúmeras ameaças e protestos de desafio. Nada inesperado. Mas para Potter, cada segundo era agonia, e sua nova serenidade não estava ajudando aqui, era uma gota de água no lixo, pois bom como Potter estava aceitando seu próprio sacrifício, ele estava indefenso diante de O sofrimento de outra pessoa, e todo feitiço que atingiu a pele de outro cortou-o, o afugentou, esculpido em sua alma.

"Eu tentei esquecer isso", a voz de Potter do presente era apenas um sussurro. Ele parecia esvaziado, magro e cinza e insubstancial, menos que uma sombra, mas por sua dor terrível. "Por tanto tempo. Tentei esquecer que sofreram, como eles olhavam quando ele os fazia sangrar, como eles gritaram com a dor. Tentei ..."

Granger estava soluçando quando um Comensal da Morte cortou a pele de seu braço, um alto lamento de dor e medo e negação, um 'Não, não, por favor, não, não, por favor, não, não! continuava e continuava sem misericórdia ou fim, e Potter da memória  estava ecoando suas palavras, ainda em silêncio, ainda lutando com suas correntes.

"Tentei lembrá-los de forma diferente. Havia tantas outras coisas, tantos anos de boas lembranças! Tentei construir um muro feito deles, eu tentei esquecer isso, e às vezes eu quase consegui, às vezes eu poderia pensar neles sem ... às vezes eu podia vê-los como eram antes, o rosto de Hermione inclinado para o sol no primeiro dia da primavera, Ron e eu no carro voador, seu deleite quando ganhamos a Copa das Casas pela primeira vez, jantar em família n'A toca ... "

A voz de Weasley ergueu-se com um grito de dor e a voz de Potter também se elevou, balbuciando ainda, evocando lembranças de dias melhores, como se ele pudesse remendá-los sobre seus olhos e ouvidos, usá-los como escudo contra esse momento , um cobertor de coisas boas e quentes em que ele poderia se acostumar, protegido por seu poder.

"... lições com Hagrid e reuniões de conspiração na Sala Comum, todos aqueles sapos de chocolate que compartilhamos e todas essas cartas, a primeira vez que mostrei a Sala de Requisitos e os nossos assentos brilhantes na Copa do Mundo de Quadribol, o vestido de Hermione para a Baile e as terríveis túnicas de Rony, e seus sorrisos, sua felicidade, sua astúcia, sua bravura ... "

"Esses são realmente Grifinorios, Potter?" Voldemort gritou alegremente. " olha como eles imploram. Onde está a coragem deles agora? Mesmo  você foi melhor, e nós dois sabemos o covarde que você é!"

"E como nós rimos", gritou Potter, sua voz quase desapareceu, seus olhos brilhando febrilmente. "Andando as colinas de Hogwarts no verão, bebendo chocolate quente nas cozinhas, de pé juntos por tudo,  houve tanta risada, tanta confiança, tanta felicidade! Amizade, verdadeira amizade ..."

Mas tudo era cinza contra os horrores deste momento, e suas palavras seguiram, escorreram no vazio deserto de suas memórias.

Seu rosto não mudou quando ele começou a chorar. Sua boca não se contraiu. Seus olhos ainda brilhavam com o fogo de seu esforço, mas as chamas estavam morrendo agora, quase desaparecidas.

"Como isso pode ser tudo o que resta?" Ele sussurrou. "Depois de tantos anos ...