Confrontado com o salvador do mundo mágico enfurecido, que acabara de lançar o sua  primeira imperdoável, Snape veio a uma surpresa, bastante deselegante.

"Outra coisa que Dumbledore não me contou", ele sussurrou enquanto observava o efeito do Cruciatus sobre Bellatrix, que foi de curta duração.

"Não funcionou naquela época", explicou Potter, mais uma vez oferecendo nada além de seu inferno encolher de ombros. "Eu ainda não tinha o poder de usar a maldição".

Snape decidiu espontaneamente não perguntar sobre o "ainda".

"Não deveria Voldemort, estar por aqui?" Ele perguntou em vez disso, mas perdeu a resposta de Potter quando Bellatrix mais uma vez envolveu o Potter mais novo em um duelo, que foi muito além do nível de estudante.

Sempre que assistira ao duelo de Bellatrix ao longo dos anos, não podia deixar de admirar sua graça. Louca como ela era, tão cruel como era, ainda havia algo inerentemente belo na forma como ela se movia e lutava, assim como outras mulheres poderiam dançar.

Bellatrix nunca dançava. Ela matava

Potter-jovem, por outro lado, era tudo menos gracioso. Ele estava se segurando por pura força de vontade, parecia, seus movimentos desajeitados e seu modo de ataque não refinado. Ele tinha um caminho distante para se tornar ainda a figura elegante e comandante de seu eu mais velho que se instalara à beira da fonte agora, ignorando completamente os feitiços e as maldições que piscavam em sua cabeça a favor de olhar para dentro da água.

Perguntando se era um sinal de fraqueza que se aproximava ou apenas outro de seus enigmáticos padrões comportamentais, Snape deu alguns passos em direção a ele e foi recompensado com uma súbita onda de verde enquanto Potter ergueu a cabeça e olhou para ele.

"Concentre-se na memória, professor", ele aconselhou suavemente. "Há um bom motivo para que os minutos seguintes tenham induzido ao fsding. Estou bem. Apenas contando os galeões. É fantástico!  coloque uma fonte em algum lugar e imediatamente alguém jogará uma moeda".

"Fico feliz em ver que você ainda está  espirituoso, Potter", Snape respondeu sem expressão e voltou sua atenção para Potter-jvem

Apesar do fato de que todo movimento do menino gritava seu cansaço para o mundo, o duelo não estava terminado. De alguma forma, tornou se ainda mais feroz e mais mortal.

Mas o que fascinou e preocupou Snape não eram as maldições que o menino de olhos verdes e a bruxa louca trocavam. Era a maneira como Potter estava zombando de Bellatrix, estava zombando dela do mesmo jeito que Black a apenas alguns minutos antes.

"A profecia quebrou quando eu estava tentando fazer o Neville subir os degraus!" Ele gritou, ganhando uma explosão de raiva de Bellatrix. "O que você acha que Voldemort vai dizer sobre isso, então?"

"MENTIROSO!" Ela gritou, mas ele podia ouvir o terror atrás da raiva agora.

E Harry Potter, Escolhido Um do mundo mágico, que acabara de ver seu padrinho morto e que estava perto do ponto de ruptura, riu.

Era louco, um riso histérico, mal distinguível dos sons que Bellatrix fazia, um som projetado para criar terror em vez de alegria, mas serviu para o propósito. Preocupava Bellatrix.

Enquanto ele a observava gritar explicações e desculpas, Snape perguntou-se por que Dumbledore não tinha visto o perigo que estava vendo agora, por que ele não tinha percebido que seu menino de ouro estava a poucos centímetros de distância da escuridão  a qual eles estavam lutando.

Ele tinha endurecido naqueles poucos minutos que o levara a perseguir Bellatrix, ele havia virado de uma vítima angustiada para um vingador. E ele estava começando a usar as armas do inimigo.

"Há Voldemort", o velho Potter sussurrou agora, apontando para um canto sombrio do Atrium. Snape estreitou os olhos, mas não conseguiu detectar nada na escuridão que parecia se mover e balançar sozinho.

"E aqui está Dumbledore", Potter continuou com a mesma voz, apontando para o outro lado do corredor. Desta vez, Snape tinha certeza de que ele notou uma forma, vestido de estrelas douradas e vermelhas brilhantes, agachado perto da parede e esperando.

'Como uma aranha na sua teia, ou um leão na sua toca.'

"Não desperdice seu fôlego!" Potter gritou agora em resposta às declarações de Bellatrix. Seus olhos estavam ferrados no que tinha de ter uma dor insidiosa, considerando o quão perto estava Voldemort. "Ele não pode te ouvir daqui!"

"Não posso, Potter?" Uma voz alta e fria das sombras perguntou calmamente.

Beatrix ficou em silêncio. A sala parecia respirar. E Potter abriu os olhos para encontrar os inimigos vermelhos e brilhantes de seu inimigo.

Não havia medo neles, nem uma sugestão das emoções que se esperaria de um menino que mais uma vez encontrou sua morte. Somente odio.

"Eu aposto que Tom nunca jogou uma moeda em uma fonte em sua vida", Potter meditou de seu lugar junto à fonte, destruindo efetivamente o drama do momento. "E Dumbledore só jogaria uma Gota de Limão. Sem quer saber o que isso faria com a água".

Snape virou a cabeça e viu que Dumbledore havia subido de seu esconderijo, varinha na mão. A escuridão obscureceu seu rosto, mas Snape podia imaginar a maneira como Dumbledore ficaria bem o suficiente - concentrado, feroz e mais jovem do que seus anos tornariam possível.

Ele tinha parecido assim ante cada batalha que eles haviam lutado juntos, e seu otimismo determinado deu força e esperança para Snape mais vezes do que ele poderia contar.

Mas desta vez, quando viu seu líder e mentor se lançar na batalha, Snape só podia sentir as cinzas de suas crenças na língua. Isso, e uma crescente incredulidade e raiva.

O que irritou Snape não era o fato de que Dumbledore parecia ignorar Potter além de mover estátuas na frente dele, sem se preocupar em mandar o menino para fora da sala ou dar um portal para ele, nem era o fato de que Dumbledore soltou várias boas chances de realizar sucessos fatais.

'Dumbledore nem tentou capturar Voldemort, concentrando se totalmente em medidas defensivas. Snape conhecia o estilo de luta de Dumbledore, o conhecia há mais de vinte e cinco anos, e esse conhecimento lhe dizia que Dumbledore não ia matar.

Ele estava mantendo o lord das Trevas isolado, mas ele estava usando apenas uma parte de sua força para os feitiços. E de suas palavras, mesmo Voldemort sabia disso.

'Mostre,' Snape pensou desonesto. Este ato, esse discurso dramático e o desempenho de Daví-contra-Golias foram encenados apenas para Potter, para mostrar o controle e a superioridade de Dumbledore. Mesmo em face de seu inimigo mortal, aquele que tentaram derrotar por décadas, Dumbledore não estava lutando. Ele estava concentrado em manipular Potter, em cumprir a profecia , sem fazer o maldito trabalho.

Dumbledore queria parecer forte para Potter, queria ser um herói que tinha que confiar e admirar.

E, de certo modo, os olhos de Potter estavam colados à figura solitária do Diretor, certamente parecia funcionar.

'Como você poderia, Albus,' Snape se perguntou quando Voldemort desapareceu em um flash de luz e Dumbledore advertiu Potter para que não se movesse .' Arriscando o menino ao vivo e brincando com sua mente. Mesmo um Sonserino teria ficado envergonhado do que você fez hoje à noite, e nos orgulhamos de não ter consciência.'

De repente, o Potter-jovem deu um grito do tipo que Snape só havia ouvido dos moribundos. Com alguns passos, Snape estava do lado do menino, apenas para desejar um momento depois que ele pudesse afastar os olhos de seu sofrimento, para que ele pudesse esquecer o que tinha visto.

E ele pensou que o Cruciatus era doloroso!

"Voldemort me possuía".

De alguma forma, Potter estava ao seu lado novamente, agachado para a esquerda de seu corpo da memória, sua cabeça baixa, sua linha de mandíbula estava tensa como se ele pudesse sentir a agonia que balançava o corpo de seu eu mais novo, como se a memória tivesse o poder de tocá-lo de alguma forma, comunicar seu sofrimento de maneira silenciosa e invisível.

"Foi a pior dor que eu já senti", sussurrou Potter. "Pior do que o veneno de basilisco. Pior do que a tortura de Voldemort. Pior do que o conhecimento de que todo mundo que eu já amei estava morto".

Ele sacudiu a cabeça, uma tristeza aturdida suavizando as linhas em seu rosto. "Engraçado, realmente", disse ele. "Se você considerar a vida que eu levei, as coisas que fiz, e ainda encontrei a maior dor quando eu deixei de ser eu mesmo. Eu queria morrer".

Ele parou por um momento, como se estivesse reunindo seus pensamentos. "Qualquer sinal do Fading?" Ele então perguntou, abruptamente, e Snape balançou a cabeça para indicar que tinha verificado e não encontrado nada.

Ele abriu a boca para perguntar como era, o que ele tinha visto quando sua mente e a do Lord das Trevas se fundiram, mas seus dentes pareciam dolorosamente presos quando algo no rosto do menino mudou de repente.

" Mate-me agora, Dumbledore ..."

Os lábios de Potter estavam formando as palavras, sua voz estava proferindo-as. Mas não era Potter quem falava, e a forma como o rosto e o corpo se moviam, como um fantoche controlado por cordas desajeitadamente esticadas, era horrível.

Ainda mais horrível era a expressão que Snape podia ler nos olhos de Potter, aquelas piscinas de fogo verde escuro que ainda pareciam pertencer ao menino, não importava o que Voldemort tivesse feito para ganhar poder sobre seu corpo.

Faça isso , eles pareciam implorar. Mate-me e terminei com isso. Faça!

" Se a morte não é nada, Dumbledore, mate o menino ..."

Snape estremeceu e, sem se importar mais com o que Potter estava observando, que ele estava testemunhando sua fraqueza, desviou os olhos.

Pois ver esses dois mestres manipuladores, lutar contra o corpo e a mente de um mero menino era mais do que ele mesmo, o espião e o bastardo de coração frio podiam suportar. Ele olhou para os olhos de Dumbledore e viu apenas uma concentração, nada além de inteligência fria e dura.

O diretor não se importou. Não era o suficiente para desejar que o sofrimento de Potter acabasse. Ele passou esses eternos segundos de dor absoluta, calculando os motivos do comportamento de Voldemort e a melhor maneira de usá-lo para sua própria vantagem.

Ele teria ficado aqui, Snape percebeu, e visto Potter sucumbir à loucura sem ajudar. E depois, ele teria sinceramente , lamentado um menino com quem ele tinha se importado, até mesmo amado.

Mas agora, ele não estava cuidando. Ele estava planejando. E quando Snape viu de repente Dumbledore, o avô, o homem barbudo branco com os olhos brilhantes, ele sabia que tudo era um ato, que Voldemort finalmente havia deixado o corpo de Potter e o "grande homem Dumbledore" voltou a tempo de garantir agradecimentos de Harry

Quando Snape viu Dumbledore ajoelhado sobre Potter, seu sorriso gentil e suas mãos suaves, sentiu-se doente.

"Você está bem, Harry?" Dumbledore perguntou, preocupação real cobrindo sua voz.

"Sim", disse Potter, tremendo com tanta violência que não conseguiu segurar a cabeça. "Sim, eu estou - onde está Voldemort, onde - quem é tudo isso - o que é ..."

Mas nenhuma pergunta seria respondida aqui, na presença de outros. Quando Dumbledore assumiu o controle sobre a situação e criou um portal que ele entregou a Potter, Snape virou-se para o Potter de seu tempo e viu-o encostado a um pilar, olhos estreitados em fendas e dedos dobrados atrás de sua cabeça, seguindo cada movimento dele ex-diretor como se eles lhe comunicassem algum significado oculto.

"Bem", começou Snape, sem saber o tom para escolher depois dos eventos que testemunharam. "Estou feliz que tenha terminado ..."

"Receio que ainda não seja o fim, Professor", Potter interrompeu o suavemente. "Nós ainda temos a pequena questão da profecia diante de nós".

"A profecia?" Snape perguntou, mas a compreensão surgiu nele. "Você quer dizer ... Ele o arrastou para seu escritório e lhe falou sobre a profecia depois disso? Depois que você acabou de ser possuído por Voldemort?"

Potter apenas encolheu os ombros, não expressando o fato óbvio de que Dumbledore provavelmente queria dirigir o ponto de aparatação para o escritório antes que Potter escapasse à segurança das alas

"Não há tempo como o presente", disse ele, mas seu rosto refletiu por um momento a exaustão que seu ser mais novo deve estar sentindo. "O portal deve me levar lá a qualquer momento agora".

E como se suas palavras tivessem sido o sinal, seus arredores foram engolidos por névoa e escuridão, apenas para serem substituídos depois de um segundo pela familiar e relaxante atmosfera do escritório do diretor.