Sape abriu a boca para perguntar quem diabos era esse tal de Oz, mas viu o céu escuro acima deles e as lápides, de pé sobre a terra escura, e Cedric Diggory, sua varinha em riste, a luz do triunfo ainda ardendo em seus olhos.

E ele sabia.Embora ele não quisesse.

"Eu esperava suas tarefas do torneio Tribruxo primeiro", comentou Snape calmamente, só para quebrar o poderoso silêncio que estava fortemente envolvido neles.

"Não é aterrorizante o suficiente", respondeu Potter calmamente, mas uma tensão subjacente em sua voz disse a Snape que até mesmo Santo Potter  era totalmente afetado pela situação.

"Aqui, estão vindo", ele de repente sussurrou, e Snape girou em torno de seu estudo nervoso de Potter, o menino, para ver uma figura coberta com um manto em seus braços se aproximando deles. Um olhar sobre a figura inclinada, sua caminhada ligeiramente hesitante e o movimento dos braços foi suficiente para assegurar a Snape de sua identidade.

Pettigrew. E em seus braços a abominação que se tornaria Lord Voldemort mais uma vez, o terror do Mundo mágico.

Um grito a esquerda fez com que Snape voltasse bruscamente para o garoto Potter, um grito de dor tão excruciante, uma agonia tão profunda que Snape esperava que o Fading começasse aqui e agora. Mas não havia nenhum sinal de que a luz estranha se elevava em torno da figura caída que rastejava desesperadamente em seu rosto, e depois de um momento Snape lembrou que Potter sempre foi afetado assim pela presença do lorde dasTrevas.

Simplesmente sempre imaginou que o menino tinha exagerado a agonia que sentia.

"Mate o outro"

Uma voz alta e fina agora comandava, e Snape podia sentir Potter, o homem do seu lado estremeceu. Ele esticou uma mão, como se para parar rabicho mas percebeu a inutilidade e deixou o braço cair ao seu lado.

"Avada kedavra!" Pettigrew gritou e, a compreensão incrédula pintou uma máscara de horror no rosto do jovem Potter, enquanto o homólogo mais velho se afundou na passividade.

"O primeiro de tantos", ele sussurrou, ou Snape pensou que ele sussurrou, então se virou e caminhou lentamente em direção a seu  homólogo mais novo, a quem Pettigrew prendeu contra uma lápide de mármore.

"Você já viu um ritual de ressurreição?" Potter perguntou casualmente, seu lado encostado na pedra que marcava a tumba de Tom Riddle. "É uma coisa horrível, mesmo para um feiticeiro adulto. Nada para ser visto pelas crianças, certamente. Mas como eu era um dos principais ingredientes ..."

Ele encolheu os ombros. "Em vez disso, me lembra esses contos de aventura do século XIX, onde os exploradores foram pegos por canibais e comidos, mas devo dizer ..."

Snape enviou-lhe um olhar único e ardente, e ele ficou em silêncio imediatamente, entendendo em um instante que este momento era difícil não só para si mesmo. Mais de uma vida mudou por causa desta noite, e embora Snape não estivesse presente, os eventos em Little Hangleton significavam mais de três anos de escravidão para ele.

Snape aproximou-se de Potter-jovem, que estava atado por cordas apertadas de cabeça a pés, um olhar atordoado e ligeiramente morto em seus olhos. Snape entendeu como o menino deve sentir. Mesmo para ele, que tinha ouvido o conto desta noite por tantas vezes que ele poderia ter decorado , tudo foi rápido demais, os movimentos de Pettigrew um borrão no canto do olho enquanto ele tentava desesperadamente manter a concentração em ambos Potters, para ignorar o que aconteceu atrás dele.

Mas contra sua vontade, sua própria memória lhe forneceu imagens que dançavam em sua visão - as coisas que ele havia lido sobre esse ritual, o rosto e o corpo do monstro que se tornaria seu mestre novamente. Sua própria lembrança, sentada nas arquibancadas do Torneio, esperando que a idiotice chamativa tivesse finalmente acabado, quando, de repente, a sua Marca Negra tinha inflamado novamente na eternidade ...

Ele ouviu as palavras do ritual, pronunciado com uma voz trêmula, e viu o horror de Potter-jovem, seu crescente pânico e dor, enquanto a faca de Pettigrew perfurou o ante braço e seu pedido desesperado de que o ser no caldeirão se afogasse , que de alguma forma ainda estaria bem, que saísse  desse pesadelo que  entrara de repente  e entrasse novamente na realidade.

Mas Snape não precisava da voz alta e fria de seu Lord mais uma vez comandando seu escravo para saber o fim, e com um instinto que ele pensou estar esquecido, ele pisou uma grande lápide negra, como se esconder do inevitável, e virou o rosto para o caldeirão e seu habitante.

Lord Voldemort havia ressurgido novamente.

Foi um momento que você queria congelar, mantê-lo imóvel e dizer-se que era isso. Este foi o ponto que mudou tudo, que começou a descida na escuridão, espiralando-os mais e mais profundamente em uma desesperança que havia destruído até a vida dos sobreviventes.

Mas o destino nunca funciona dessa maneira. Quando se trata de visitá-lo, é rápido, implacável e sem hesitação, e deixa você tão rapidamente, com nada além dos fragmentos quebrados de suas esperanças em suas mãos.

Muito cedo, Voldemort chamou seus seguidores, e Snape lembrou-se do brilho cegante da dor que atravessou seu corpo, o desejo urgente de desaparatar que de repente surgiu dentro dele. Ele recusou, então, e ele recusou o poder da memória sobre ele agora.

Ele não era mais um espião, nem se limitava às sombras e aos pequenos segredos  sujos. Embora este homem tenha sido seu mestre por uma vida sem fim, ele pereceu finalmente, e Snape recuperou seu livre arbítrio.

Ele afastou-se da lápide cuja sombra o escondeu e aproximou-se da memória de seu Lord com passos medidos. Então, levantou a cabeça e olhou diretamente para os olhos reptilianos

Embora Snape o tivesse servido por anos, raramente ousou fazer isso. Muito bom foi o perigo de Voldemort pegar seus olhos e puni-lo completamente por esse desrespeito.

O homem magro saiu do caldeirão, olhando para Potter com uma expressão ilegível. Mais branco do que um crânio, seu rosto era, com olhos escarlates largos e lívidos, e um nariz tão plano quanto uma cobra, com fendas para narinas e linhas de crueldade esculpidas em sua pele coriácea.

Ele parecia um Deus, um ser mais poderoso do que ninguém poderia ter imaginado.

Um mago que conquistou a morte.

Mas agora que ele olhou mais perto, Snape reconheceu a loucura em seu semblante, o fogo terrível da ira que nenhuma água ainda podia lavar, e algo mais, algo para o qual Snape não conseguia encontrar um nome.

Enquanto Voldemort curvava e punia  seus Comensais da Morte, contando-lhes pela primeira vez a história de sua queda que ele repetiria com bastante freqüência nos próximos três anos para que Snape o conhecesse de cor, os olhos de Snape permaneceram fixos sobre ele, observando, analisando e julgando sem o turbilhão de sentimentos que geralmente acompanhavam sua presença.

"Sim", Voldemort agora terminou sua história e voltou para o prisioneiro, curvando sua boca sem lábios. "Harry Potter se juntou a nós para a minha festa rebelde. Pode-se chegar a ponto de chamá-lo de meu convidado de honra".

"Você vê?" Potter subitamente sussurrou de seu lado, e Snape teve que reunir todo seu auto-controle para não se contrair com surpresa.

"O que?" Ele perguntou com bastante dureza.

"O medo em seus olhos", respondeu Potter. "Você vê, era algo que eu entendi muito mais tarde, talvez apenas em suas masmorras. Esse medo terrível".

Por um momento, Snape pensou que ele tinha entendido mal e meio que se virou para ver o rosto de Potter-jovem soluçando e ofegando impotente, em um monte de dor e desespero.

Ele certamente estava com medo, o olhar em seus olhos não podia ser interpretado de qualquer maneira. Mas, por trás da nuvem de medo, Snape viu seus olhos pálidos no familiar verde da maldição da morte, um sinal seguro da fúria de Potter fervendo e contorcendo-se dentro dele.

Então ele voltou para o Lord das Trevas e, como se os olhos do jovem-Potter estivessem claros, ele viu o que o seu Potter havia falado.

Lord Voldemort estava com medo de Harry Potter, o escasso catorze anos de idade, à sua mercê.

Era um sentimento tão profundamente enterrado sob sua arrogância e vontade de poder que o próprio Voldemort provavelmente nunca havia encontrado, exceto em suas horas mais sombrias de fraqueza e dor.

Mas estava lá. E quando ele viu seu cintilar traidor, Snape percebeu que Voldemort não usara o sangue de Potter para aumentar seu poder ou para impressionar seus servos. Ele usou isso para conquistar seu próprio medo.

Ou pelo menos ele tentou conquistá-lo.

"E aqui está ... o menino que vocês acreditaram  que tinha sido minha queda ..." Voldemort disse zombeteiramente e deu uma meia curvatura estranha, como o diretor de um show assustador apresentando sua exibição mais valiosa.

"É uma pena que eu era tão jovem e morto de medo", pensou Potter, observando seu inimigo de perto. "Se eu tivesse jogado minhas cartas naquela noite, eu poderia ter destruído a última fé que seus Comensais da Morte tinham nele". De repente, ele riu. "Eu cheguei muito perto disso, de qualquer forma, quando consegui esse ato de desaparecer. Mas com o certo tipo de persuasão ..."

Ele fez uma pausa e, como se Voldemort a esperasse, ele ergueu a varinha, a chama da loucura escorrendo mais alto em seus olhos e falou uma palavra, alongando-a delicadamente até se tornar uma carícia de dor e morte.

" Crucio!"

Snape estremeceu. Ele não sabia sobre esse Cruciatus, não tinha percebido que Potter sentiu a força da maldição tão jovem. Aproximando-se do corpo agitado e tortuoso que deitava no chão, ele focava para qualquer sinal da doença, para o que poderia explicar melhor o Desvanecimento do que o horror desse cemitério sombrio combinado com a maldição mais dolorosa que ele conhecia?

Mas, apesar de Potter ter afundado contra as cordas que ainda estavam amarrando-o até a lápide, seus olhos rolavam de volta na testa e sua cabeça inclinada para o lado como se ele não tivesse a força para levantar, não havia nenhum sinal da fading.

E o Potter mais velho, ao invés de mostrar uma reação a sua primeira maldição de dor, estava observando Voldemort silenciosamente, atentamente, como se um político pudesse assistir um membro do partido oposto.

"Você vê, eu acho, quão tolo era supor que este menino poderia ter sido mais forte que eu", disse Voldemort agora. "Mas eu quero que não haja nenhum erro na mente de ninguém. Harry Potter me escapou por uma chance de sorte . E agora vou provar meu poder ao matá-lo, aqui e agora, diante de todos, quando não há Dumbledore para ajudá-lo, e nenhuma mãe para morrer por ele. Eu vou dar-lhe uma chance. Ele será permitido duelar, e você não terá dúvidas de qual de nós é o mais forte ".

Ele fez uma pausa e Snape sentiu o silêncio em volta deles como algo físico, um invisível que estava esperando no fundo, observando-os cuidadosamente. "Agora desamare-o rabicho , e devolva-lhe sua varinha".

"E foi aí que ele cometeu seu maior erro", comentou Potter calmamente, observando as lúgubres tentativas de seu ego mais jovem. "Ainda acredito que a profecia não se referiu àquela noite em 1981, mas a esse momento exato. Foi aqui que ele me marcou como igual, como alguém digno de duelo".

Ele balançou a cabeça como se estivesse desapontado, seus olhos no Senhor das Trevas. "Ele realmente deveria ter me matado quando a criança indefesa que eu era", disse ele. "Isso teria provado seu poder bem o suficiente. Mas não, ele teve que me humilhar, ele teve que dar uma performance".

Snape assentiu com a cabeça, como algumas perguntas que ele sempre abrigou esta noite clicaram no lugar.

"Ele tinha que provar isso a si mesmo", ele murmurou calmamente. "Embora ele sempre nos ditou diferentes , ele  acredita em seu poder, estranho depois de tudo. Foi por isso que ele queriatanto  a profecia . E foi por isso ..."

"Por que ele queria esse duelo", Potter terminou a frase com um aceno de cabeça. "Ou pelo menos é o que eu acho hoje". Ele suspirou.

"A esse respeito," ele disse calmamente. "Voldemort e Dumbledore são muito iguais. Eles não estão satisfeitos em obter o que querem como eles querem. Eles sentem que sua vitória só está completa quado provam as vítimas ou oponentes,   quem eles são, no final".

Snape queria fortemnte discordar , para argumentar que, em nenhum caso, Albus Dumbledore poderia ser comparado a Voldemort, mas então lembrou que Albus, com sua falta de vontade de remover Potter do Torneio, era quase tão responsável pela presença de Potter neste cemitério quanto Voldemort .

"Apenas pense", disse Potter, como se tivesse percebido a dúvida de Snape e queria levar seu ponto para casa. "Apenas pense com que frequência ele nos disse que tudo o que ele tinha decidido, o que quer que ele tenha feito, foi melhor para nós. E não só isso", continuou ele depois de um segundo, seus olhos escureceram com lembranças. "Ele queria mais do que apenas nos fazer acreditar. Ele queria que aceitássemos. Ele queria exultar. Assim como Voldemort quer me provar seu ponto neste momento".

Snape franziu o cenho. Algo não estava certo com esse argumento, embora lhe pareça preocupantemente lógico. Ele lembrou o que Albus havia dito logo depois que Potter voltou para Hogwarts, como ele tentou convencer o jovem que ajudou a ter sido a verdadeira razão para ir até a escola ...

Mas isso não era possível. Albus permaneceu o mago sábio e poderoso, precisamente porque ele estava disposto a suportar as conseqüências de suas próprias ações, porque ele deixou uma escolha para as pessoas ao seu redor, apesar do seu poder.

'Mas qual foi a escolha de Potter?'

"Olhe para ele, me ensinando a me curvar", Potter riu, observando a espinha do seu eu mais jovem, cruelmente movida pelo poder da varinha de Voldemort.

"Ele era uma rainha do drama, na verdade", disse ele com algo estranhamente parecido com a simpatia. "E ele nunca considerou o quanto poderia dar errado com seu ato".

Os gritos estridentes de Potter sob o Cruciatus o interromperam. Snape fechou os olhos, não conseguiu suportar a dor que se mostrava no rosto do menino. Ele pensou que a expressão serena de Potter durante seus ataques era irritante, mas agora ele estava feliz por isso. Nunca ele poderia ter agido de forma rápida e decisiva diante de tal dor, vulnerabilidade e desespero tão desamparados.

"Uma pequena pausa", disse Voldemort docemente, e Snape queria parar suas palavras zombadoras com um Cruciatus próprio. "Uma pequena pausa ... isso doeu, não, Harry? Você não quer que eu faça isso de novo, não é?"

E assim como ele tinha na memória do segundo ano de Potter, Snape viu no rosto do menino a certeza de sua própria morte, um conhecimento sóbrio e sombrio.

Mas desta vez, não houve resignação misturada, sem alívio ou passividade, apenas uma feroz determinação de que ele não iria jogar o jogo de Voldemort, que ele não seria ridicularizado assim.

"Me responda", exigiu Voldemort, seu rosto ficando escuro e irritado diante da recusa de Potter. " Imperio! "

"E lá está ele novamente", comentou Potter com pouco de exasperação enquanto o rosto de seu eu mais novo se tornava lento de repente. "Ele poderia ter acabado de suportar, considerando que seu conhecimento e poder de feitiços eram muito superiores aos meus até o fim. Mas não, isso não era suficiente para ele. O que ele tinha que fazer era começar um duelo de vontades comigo, A única coisa que não precisava de experiência, apenas determinação ".

Algo se contraiu no rosto do menino, Snape de repente percebeu com crescente descrença. Ele deveria ter respondido com obediência à pergunta de Voldemort há muito tempo, mas em vez disso seu corpo começou a balançar suavemente, seu rosto contorcendo-se e aplanando em um ritmo estranho que crescia cada vez mais rápido.

"E, claro", disse Potter. "Ele nunca imaginou que  poderia perder".

"EU NÃO VOU!" O jovem Potter de repente gritou, e seu rosto estava vivo novamente, cheio de realidade, dor e raiva.

Os olhos de Snape cintilaram pelo cemitério, e ele viu seu próprio choque espelhado em muitos rostos.

"Você resistiu a ele", Snape sussurrou, sem saber se ele podia confiar na sua voz em face do impossível. "Você resistiu à vontade do lord das Trevas! Mas ... Albus nunca me falou sobre isso!"

Potter encolheu os ombros. "Por que ele deveria", ele respondeu com naturalidade. "Não era do seu interesse que você me respeitasse, professor".

Quando Snape observou em crescente descrença os movimentos súbitos de Potter-jovem, que obviamente entendera que não podia esperar responder aos feitiços de Voldemort, mas ainda usava toda a sua destreza e rapidez para chutar, rolar e esconder-se da varinha de Voldemort, ele achou que esse respeito era exatamente a palavra certa para descrever o que sentia.

Ninguém resistia ao Lord das Trevas. Ninguém respondia a seus ataques, ninguém questionava suas ordens. Mesmo Lucius Malfoy, o feiticeiro mais orgulhoso que Snape conhecia, levaria a humilhação com uma cabeça curvada. E ainda, este menino miúdo estava encolhido atrás de uma lápide, acotovelando-se e julgando a distância entre ele e Voldemort, esperando o momento certo ...

E não só isso, Snape percebeu com um crescente sentimento de surrealismo enquanto observava Potter, não só estava esperando o momento certo para correr e fugir, ele estava se preparando para se defender, para enfrentar o mago mais poderoso da Terra, ele ia atacar!

"Expelliarmus!" jovem Potter gritou, afastando-se da lápide, assim como a voz alta e fria do Lord deu um grito de resposta: " Avada Kedavra!"

"Você tentou desarmá-lo?" Snape perguntou, sua própria voz estridente e descontrolada em seus ouvidos.

Potter encolheu os ombros novamente. "Mas funcionou, pelo menos de certa forma", ele respondeu e sorriu seu típico- sorriso Potter.

Snape observou em silêncio a cena que se desenrolava diante dele. Ele tinha sabido tudo isso antes, já tinha visto partes disso em um penseira, mas ainda o arco dourado do Priori Incantatem, a visão das formas sombrias de James Potter e Lily o surpreendeu.

Ele viu Potter ficar de pé e suportar, depois arrancar sua varinha com força inacreditável e ziguezaguear ao longo das sepulturas como um coelho, apontando sua varinha descontroladamente atrás dele e ainda conseguiu atacar Avery, que caiu no chão com uma baque indigno .

"Fiquem de lado!" Voldemort gritou. "Vou matá-lo! Ele é meu!"

Então, na luz dourada do portal, o único homem que desafiou Voldemort em duelo e viveu para contar o conto desapareceu: Harry Potter, quarto ano fino com um braço ferido, agarrando tanto o cadáver de Cedric Diggory quanto o cálice que custou sua vida e seu corpo.

E o cemitério desapareceu mais uma vez nas névoas do passado