O clima glacial partia-me os medos,
e os anseios como se estivessem todos
em uma torta oscilante tábua de cortar.

Vegetais ou coisa assim, pouco importa o traço.
Eram dispostos os fragmentos [quase que] multicolores.
Ofertados num ressoar melancólico, o assovio.

Sem(i-n)consciente. Débil. Incoerente.
Não me é claro o instante em que a luz turvou em som,
Em que a garoa uniu-se ao frenético cortante e desigual.

É que talvez, só talvez, houvesse se feito presente,
naquele ínfimo, uma falha. Sigilosa espelhada brecha,
presenteando o incógnito brevíssimo a desatentos, como eu.

Ah, loucura secreta...
Me diz, que são os sonhos,
senão enigmáticas holografias mentais?
.
.
(...alguém está no controle.)