Propôs-se a antepor seus anseios em palavras mais azedas que os dizeres doces. O vácuo de um silêncio sem essas dores não poderia ser mais incômodo. Parecia que a distância não findaria e o que menos queria era transferir suas frustações a um papel.

E lá estava mesmo que quase se arrependendo; se obrigou a se sentar no chão de sua sala. A inspiração era zero, a mente estava vazia de por onde começar. Não nascera para ser escritor. Os esboços soavam como que ridículos aos seus ouvidos quando lidos. Espalhar sua voz como folhas no fim de suas vidas ao vento não parecia mais apropriado?

A vida parecia tão mais simples quando não tinha que pensar na sua.

Era apenas deixar o ar poluído de Edo entrar e sair de seus pulmões ao andar pela cidade junto a ele e ouvir metade do que diz. Ficar aborrecido com o quanto que ele poderia olhar para você sem nada em troca quando sabe bem que ele pensa diferente de você. Que ele esperaria que você olhasse de volta. Era isso o que buscaria ainda nesse tempo?

Pouco pensou que poderia se prender a alguém; o tempo gostava de contradizê-lo seriamente.