Capítulo 6: Intrometido.

Às vezes, de verdade, eu não sei qual é a sua. Não sei se numa encarnação passada você já foi o Sherlock Holmes ou um primo distante da Velma, quem sabe o pai da Agatha Christie?

Só sei que seu nome do meio é "Intromissão", com sua arte de me desvendar, procurar a fundo meus segredos e mistérios, expondo até a mais profunda Odisséia.

Você é tão intrometido que não mediu esforços para descobrir onde eu morava, me visitando inesperadamente naquela manhã de sábado ensolarada. Eu só estava de pijama e minha mãe só de roupão; mas ela te adorou, você sabe disso. Na realidade, seus dons cênicos eram ótimos, conseguiu esconder bem o veneno sob a língua.

Naquele dia, eu não sabia ao certo se comia bolo de laranja ou concreto, já que era impossível degustar algo em paz com você por perto, como se minhas glândulas salivares ficassem imponentes contigo próximo a mim, transformando minha saliva em areia.

Você é tão intrometido que pediu a minha mãe umas fotos minhas quando era bebê, para apenas ficar paparicando-as e jogando na minha cara que eu era zilhões de vezes mais “fofa” antes.

"Talvez você devesse voltar a usar marias-chiquinhas", foi o que você me disse com o maior sorriso cínico do universo. Trinquei os dentes e te respondi com um "vá cuidar da sua vida" estrangulado.

Depois que você foi embora, minha mãe reclamou que duas fotos haviam desaparecido do álbum. Não me surpreendi nadinha quando as encontrei coladas na contra capa do seu caderno de matemática no dia seguinte.

E é exatamente isso o que você é: um intrometido sem noção.