Houve um barulho de algo úmido sendo partido. Nada mais foi ouvido, além, claro, do piano insistente que ecoava por toda aquela casa.

Sherlock finalmente conseguiu erguer a cabeça, fez isso num gemido, sentindo o ferimento em seu abdôme repuxar. Apoiou-se sobre o cotovelo, esticou a mão e pegou o punhal que encontrava-se afundado na garganta do cadáver ao seu lado. Puxou-o, desta vez apoiando-se sobre o joelho e erguendo-se mais um pouco. Ele se encontrava num verdadeiro mar de sangue, todo o chão estava ensopado daquele líquido viscoso, e um cheiro de ferro e de carne queimada enchia o ar. As paredes estavam sujas da mesma substância, e outro cadáver era visto no corredor mais à frente.

—Alguém me ajude. — ecoou de uma sala próxima.

Sherlock colocou-se pé, recoberto de sangue seco e úmido, faca em punho.Viu um vulto caminhar mais à frente, uma sombra projetando-se pelas paredes, e ele sabia a quem aquela sombra pertencia. Ele abaixou levemente a cabeça, lembrando um lobo prestes a iniciar a caçada. Era hora de assumir sua verdadeira natureza.

Enquanto isso, uma canção começou a tocar, substituindo o piano insistente e arrastando-se lenta pelas paredes e corredores.

"Nada realmente importa

Qualquer um pode ver

Nada realmente importa

Nada realmente importa para mim

De qualquer forma o vento sopra"