IV.

Alec gritou.

Por um instante, achou que estava caindo de novo. Fechara os olhos por um momento e lá estava caindo, caindo, caindo, sozinho e consigo e com o vento e com o tempo — e sem o chapeleiro.

Ei, está tudo bem.

Mãos e lençóis e um chão. Ele abriu os olhos, e então um rosto. O rosto. Não havia um sorriso, mas havia olhos preocupados.

O dono dos olhos preocupados o abraçou. Está tudo bem, tudo bem. Foi só um sonho ruim.

Alec não tinha sonhos ruins com frequência, mas sempre que os tinha, ele estava lá. Alec afundou o rosto em seu peito e deixou que o cheiro dele invadisse sua mente: o chapeleiro tinha um cheiro familiar de hora do chá.

Foi só um sonho ruim.

Alec concordou e suspirou e sorriu, e então lábios. O chapeleiro tinha gosto de bolo e de chá de festa de desaniversário.

Já passou.

E passara, mas não totalmente.

Alec deitou de novo, mas não teve coragem de fechar os olhos. Não queria se lembrar de cair, mesmo que não fosse real dessa vez.

O tempo já passara e passara novamente desde que ele chegara ali, mas se recusava a levar embora as lembranças ruins da mesma maneira que levara embora as lembranças boas do antes. O chapeleiro dissera que era assim mesmo, que o tempo não gostava muito de levar memórias ruins.

Alec não o culpava por isso.

Está acordado?, murmurou, mas a única resposta que recebeu veio do silêncio. Não, não estava.

Alec suspirou e não sorriu, mas se ajeitou nos braços do homem que amava: o dono da voz e do chá e do sorriso e dos chapéus — e de Alec.