Era dia vinte e três de dezembro. Todos se preocupavam com os preparativos natalinos daquele ano. As ruas estavam enfeitadas e as crianças animadas. O rapaz de vinte e três anos, porém, não tinha nada a ver com aquilo. Estava mais preocupado em salvar sua vida. Olhou para trás rapidamente. Homens estranhos continuavam o seguindo em seus carros, cada vez mais rápido. O rapaz pisou no acelerador de sua moto com força e entrando em uma pequena trilha deserta que separava os estados de Nova York e Nova Jersey. Mesmo entrando naquela trilha ele continuou com a velocidade muito alta, e ainda continuava olhando para trás.

–Estou salvo. – Ele murmurou para si mesmo, voltando a olhar para a estrada, onde um carro vinha em sua direção em alta velocidade.

O rapaz não pensou; virou a moto para o lado e apertou o acelerador, saindo da pista e caindo na terra junto à moto. A queda lhe causou algumas escoriações nos braços e pernas, e a batida forte na cabeça lhe deixou inconsciente. O motorista do carro que o atingiu era um menino de aparentemente quinze anos, que assustado e com medo por estar dirigindo–sem ter idade para ao menos tirar carteira, saiu do local sem prestar socorro.