"Vó, a senhora não tem medo de ficar sozinha aqui todos os dias?" -Logam perguntou sentando na poltrona.

  "E por que teria, querido?"

 Logam pensou em como poderia tocar no assunto das mortes sem assusta-la.

  "Bem... Você esta lendo o jornal, não?"

  "Ah" -Ela soltou o ar pelo nariz, como uma breve risada- "Eu não leio os jornais a muito tempo."

  "E por que?" -Logam a olhou.

  "Jornais forçam você a acreditar nas coisas. Eles escrevem uma besteirinha lá, e todos acham que é verdade ou que devem seguir aquilo."

  "É, por um lado a senhora esta certa." -Logam assentiu- "Mas como se informa das coisas?"

  "Não preciso." -Ela o olhou e sorriu- "Eu sou muito velha, Logam. Logo não estarei mais aqui. Não preciso saber das coisas, estou feliz assim, sem me preocupar."

  "Não diga isso, vó." 

  "Eu não sou imortal, querido." -Ela riu e voltou a fazer seu tricô.

 Logam suspirou e encostou na poltrona. O barulho das agulhas batendo uma na outra era o único som da casa.

  "Por que não acende a lareira para nós?" -Sua avó disse apontando.

 Logam se levantou e pegou a caixinha de fósforo na mesinha. Ele arrumou as madeiras e riscou o palito, botando fogo na lareira. 

  "Vó, quando soube que o vovô era a pessoa certa para você?" -Ele voltou a sentar-se na poltrona.

 A velha riu.

  "Por que quer saber disso, querido? Faz tanto, tanto tempo."

 Logam sorriu.

  "Gosto de ouvir suas histórias." -Ele disse.

 Ela riu novamente.

  "O segredo querido, é que você nunca sabe quando uma pessoa é a certa. Apenas acontece."

  "E se eu escolher a pessoa errada?" 

  "Pode acontecer. E você pode aprender com isso, ou lidar com isso."

 Logam assentiu compreendendo.

  "Mas... se um dia eu escolher a pessoa errada, promete que não me julgará por isso? Quero dizer, continuará me amando, apesar do erro?"

 Ela o olhou.

  "Contando que esteja feliz." -Ela sorriu.

 Ele suspirou e olhou para o fogo que estalava lentamente na rareira, aquecendo toda a casa e dando a sensação de paz e sucesso. 

xxx

 Depois do jantar, Logam subiu para o quarto e arrumou sua cama para se deitar. O dia tinha sido longo. Ele ajudou a sua avó a fazer uma torta e a trocar todas as lampadas da casa.

 O dia havia esfriado, mas por sorte, não nevou nem choveu. 

 Logam tirou sua camisa e vestiu a do pijama, ele sentou na cama e olhou pela janela. Era possível ouvir as musicas animadas tocando no bar e as conversas altas entre os bêbados.

 Ele tirou os sapatos e deitou na cama.

 ...E agora, fala comigo como se tivéssemos anos de amizade e depois me chama de mentiroso? O que você quer?...

 As palavras agressivas de Haskel soavam na sua cabeça e se repetiam, repetiam...

 Logam tentava explicar para si mesmo o que não conseguiu para o garoto. Mas não conseguiu. Algo em Haskel chamava sua atenção. Algo estranho... um interesse de saber mais sobre o garoto, uma vontade de ficar perto dele, de conversar com ele.

 Mas agora o outro talvez o odiava. 

 Não era essa a intenção de Logam. 

 Ele se sentiu triste. Triste por ter agido errado, por ter sido tão idiota, por ter afastado Haskel... Haskel...

 Por que ele sentia isso? E o que era isso?