É GUERRA!

Guardem o que tiverem de mais precioso, protejam se! A batalha árdua e constante, fria e calculista, dolorosa e cruel. Perdidos.Feridos.Mortos. Ouvimos aquele som, poderia ser qualquer outra mas não é ela. Ela. Oh Deus, DEUS! Por que ela? Por que eu? Eu, logo eu, gente fina, não faço mal a uma mosca. Eu. Eu e tantos outros, abatidos, apáticos, sofrendo. Segundos são gotas minúsculas num mar de sofreguidão. Olho para um lado, para o outro. Me sinto só. Somos muitos, é verdade, mas me sinto só, todos no sentimos. Alguns traidores ousam admirá-la, eu admiro-os um pouco, afinal, santo saco Batman. Ora, você se pergunta que guerra é essa distante do seu dia a dia, como aquelas que você vê na televisão, aquela daqueles carinhas com lençol na cabeça e o tio Sam mandando ferro para cima deles, para a terrinha deles que na verdade não é mais deles....enfim, não é essa não, pacato leitor, a guerra é outra. Garanto que você conhece, garanto que você se não é morto é ferido.

A aula de matemática.

Aí você esboça um sorrisinho de lado e segue com seu mouse para a próxima página, afinal que bobagem. Mas peço mais um pouco de seu tempo. Tempo para confirmar o que todos sabemos. Aulas de matemática são um crime perante a humanidade. De vez em quando aparece um professor salvador, aquele que revolucionará a matéria e as nossas cabeças. Mas ele passa e voltam os professores que são magos na verdade. Sim magos, fazem o tempo parar. Você suporta bravas 25 horas e quando olha o relógio, sim, passaram 3 minutos e meio.

E mais: Você chega na padaria e pede: Ô seu padeiro me vê aí pães Jacó e mais uns 2 "pi" doces, fazendo o favor? . E mais, o retorno parte 2 : Aí dona? Qual a altura que eu penduro seu quadro, raiz de  2 metros está bom? Aí você não sabe e jamais pendurará um quadro na sua casa. Sua casa na será “fofamente” decorada, você será uma pessoa infeliz, seus filhos acharam você muito irritante, seu marido pediu divórcio, o jeito é tomar “chumbinho” .

Toca o sinal. Os bravos soldados comemoram contentes.Suspiros. É o fim da guerra. Paz!

Entra o devastador de sonhos. Sim o professor de Literatura faltou, não, não é horário vago. Próxima aula...Matemática. As crianças choram desamparadas. Chame seu papai. Chame sua mamãe. Molecada da rua de baixo, é a hora de fazer uma linda ponte para depois todos pularmos. Você pensa isso, você olha o relógio e passaram 3 minutos e meio. Aí você pensa, o que fazer?

Anotação mental: Escrever meu drama para que todos os coleguinhas do Nyah vejam.

Fim.