A chama crepitava de forma diferente em seus olhos castanhos, talvez porque estavam opacos como se estivessem sem vida ou cansados de ver o mesmo cenário de sempre.

Crianças pagãs corriam entorno da fogueira e jogavam mais combustível para a chama alcançar as estrelas da noite. Sussurros saíam de suas bocas até formar um coral de palavras aleatórias como se todos estivessem se contorcendo na cama por conta de uma febre alta.

Mas eu estava parado lhe observando de longe. Ele era o único, assim como eu não dançava. Não dançava depois de queimarmos os livros que Gente com Buraco nos obrigavam a ler e nos impediam de ser livres.

Gente com Buraco que nos imergiam na banheira com gelo e cantavam uma canção de ninar. 

Ficávamos confusos com suas ações, nunca sabíamos de fato o que pensavam da gente. Mas ali, em volta da fogueira, todos haviam tomado a decisão, exceto nós dois.

Eu o chamei de Criança Grafite, por ser cinza... cinza como eu. Não éramos brancos e nem pretos, só ficávamos em cima do muro esperando virarmos uma aberração.