Pisando no cemitério. Era esse o plano? Tentando escutar o sussurro dos que continuam. Ainda há algo. Qual o recado, o que dizem os que se foram. Apenas nos choram, chamam, cantarolando. O coro dela. O plano enodado de ilusões. A trama se cansou. O criador descansou. O mundo parou. Mas e os outros mundos? Distantes demais. Misteriosos. Teimamos. A mente insiste em encontra o oásis nos confins do deserto dos neurônios decadentes. Ainda há algo para se agarrar. Mergulhados na escuridão, ainda lutamos para lembrar da luz. A âncora se solta demais. Os olhos dela brilham. A última luz.