A morte sempre foi perfeita,

Deus sempre elogiou.

Entre a Guerra, a Fome e a Doença,

Ela sempre se destacou.

Você já reparou, que a morte nunca errou?

Em todos os dias de nossas vidas ela está presente.

Seja de longe, de perto,

Ou mesmo metaforicamente.

Você a encontra nas notícias,

Em todas as telas vibrantes.

Você a encontra em seu âmago,

Quando dela sente medo;

Profundo, dilacerante.

Medo de uma Morte que nunca conhecemos.

De todas as experiências da vida,

Essa é a que nunca vivemos.

Mas está sempre presente.

Sempre fazendo muito bem o seu trabalho.

Mesmo com pedidos urgentes para que pare.

Até que finalmente decide nos dar a imortalidade.

A morte parou de trabalhar.

“Não quero mais saber”

Foram tantos sacrifícios,

“Agora vão ter que me esquecer”

No dia seguinte ninguém morreu.

Mesmo os doentes;

Mesmo os acidentados;

Mesmo os prestes a morrer;

Ninguém morreu.

Não fazia sentido.

Mas a morte havia decidido,

Que iria tirar um cochilo.

“Vocês tanto pediram, que finalmente atendi. Não levarei mais ninguém. Fiquem aí”

A Guerra ficou preocupada.

Ela continuava trabalhando.

Os corpos jogados, explodidos por granadas,

Ainda respiravam.

A Doença até que nem reclamou.

Das nuvens observava os doentes,

Que espalhavam vírus e bactérias.

Ela sorria, feliz, apreciando os vivos quase mortos.

E a Fome quase surtou.

De que servia a fome, se os famintos não morriam?

Do que servia a sede, se os pobres ressecados,

Continuavam implorando por água?

Ela queria ver morte em massa.

Mas a Morte não voltava.

No dia seguinte, uma chuva de papéis.

Papéis pequeninos, do tamanho de cartões.

 Eram cupões:

”Parabéns, você acaba de ganhar um vale imortalidade. Não precisa mais rezar para um Deus que não te atende: você já não irá morrer.”