Era uma coisa simples, esse ciclo estranho comum a todos os meus relacionamentos: amar depois ser traída. Amaldiçoar para depois chorar às escondidas. E no dia seguinte se apaixonar por alguém pior ainda. Era a sina de todas as mulheres da família, desdita que nos acompanhava desde que a trisa-qualquer-coisa decidira que o amor era fardo inútil e que as portas da paixão nada mais eram que outra entrada para o inferno. Às pobres bruxas que se atreviam a rejeitar a solteirice, cabia apenas secar as lágrimas após cada infortúnio e torcer para que a maquiagem disfarçasse o rosto inchado.