“Sabe, se você veio aqui para me assassinar, podia vir com outra roupa.”

“Que roupa, por exemplo?”

Respondi enquanto escolhia um biscoito da bandeja:

“Sem foice ou capa. Com roupas casuais: jeans, blusa de meia manga, tênis... Algo assim.”

Levei o biscoito escolhido a boca.

“Assim?”

Levantei os olhos apenas para quase morrer engasgado. A foice e a capa desapareceram e agora uma mulher jovem de cabelos cacheados e curtos usando as roupas que imaginei estava a minha frente. O grito ficou preso na garganta.

“Meu Deus...”

“Não, eu sou a Morte”, ela reclamou ofendida.

Aquele era um encontro portentoso.