Você olha em direção à trilha, onde eles entoam um chiste com gosto de álcool. Dá pra ver em seus olhos o mesmo sentimento que cresce em mim. Meus dedos tocam a árvore centenária, sentindo sua textura. Como se as cicatrizes dela pudessem fluir a coragem para dentro de minha alma. Mas tudo o que flui é meu sangue encolhendo, é a cor do seu rosto diminuindo.

Eles cantam sobre um homem que se entrega à mulher dos olhos de fogo. Dizem que o homem vai queimar. Dizem que a mulher vai queimar. E o fogo das tochas se aproxima.