O mundo ao seu redor morria em névoa monocromática, mas a mulher vermelha continuava aproximando-se.

Seus pais contavam histórias – “crianças que se aventuram além da aldeia são devoradas pela Rainha Escarlate”, eles diziam – e ninguém se afastava demais da clareira. Mas quando aprendeu que o vermelho não era a única coisa que matava, esqueceu-se daquela lição fundamental.

A mulher aproximava-se, até parar à sua frente.

E, apesar dela tocar em seu ombro, sentiu-se pequeno, como um infante.

— Quem sou eu, pergunta-me? Sou o exórdio da dor, o remate do caos. Tinha prometido parar, mas... Sinta-se honrado de morrer por minhas mãos.