Acordou com o flash.

Seb estava amarrado, amordaçado, no porão. E o assassino tirava fotos. Seriam da 18ª vítima, para unir-se às demais no altar atrás dele?

— Conheço você. — ele começou. — Não se preocupe. Não vou matar você. Imagino que vão me prender. Meus advogados arrumam qualquer rabulice, saio em alguns anos. Ah, e não quis dizer ela. Também sei que não é ela. Mas compreendo o que está buscando. É o mesmo que eu.

Apontou algo com a cabeça. A primeira foto, da primeira vítima, era idêntica a ele.

— Não vai conseguir ser ela, rapaz. Sabe por quê? Porque ela ainda existe.