— Suas referências são extremamente eurocêntricas. E masculinas.

Louis manteve os olhos na tela, movendo o pincel entre os dedos. Frida invadira o dormitório dele e se jogara na cama. Agora analisava livros de arte, enquanto Vincent Van Gogh** se enrolava nas pernas dela. Ele havia abjurado de privacidade por aquela amizade.

— Qual sua obsessão com o cachimbo de Magritte? — ela continuou.

— Não é um cachimbo.

— Você entendeu.

— Não é um cachimbo. Parece com um, mas nunca será. É outra coisa...

Não disse mais nada, ela entendeu.

— Uau, por trás da aparência de atleta imbecil, você é um artista. Eurocêntrico, mas artista.