Havia várias coisas que Louis Weasley não era. Talvez fosse estranho pensar em si em tais termos, entretanto, boa parte da identidade do rapaz se moldara no momento em que descobrira que não era um bruxo. Ou melhor, em que descobrira que era um aborto.

De qualquer forma, esse era o azo dele nunca ser visto por tudo o que era. E Louis era um artista. Um artista com a mente presa em um caleidoscópio de cores e os jeans sujos de tinta. Um artista que sempre odiou vermelho e tudo o que a cor significava.

Até conhecer Frida McLaggen.